Книга Проклятый район, страница 75 – Александр Матюхин

По стулу прошла дрожь. Шлем завибрировал. Я почувствовал, как от него по затылку растекается мелкая болезненная дробь, будто в одну и ту же точку принялись усердно бить молоточком.

— Ну и теперь ты тоже не кричишь и не умоляешь? – Мизинцев подошел ко мне.

В руке он держал отвертку. Но это было не самое страшное. Его лицо… менялось. Постоянно и стремительно. Черты лица стирались, проступали другие – а потом обратно. Крючковатый нос становился пухлым с широкими ноздрями. Зеленые глаза – синими. Лоб прорезали морщины и тут же сглаживались. На подбородке и вокруг губ прорастала густая борода, которая в следующий момент исчезала. Все это напоминало страшный анимированный калейдоскоп, который кто-то поставил передо мной и начал крутить.

— Кричи! – велел Мизинцев, ухмыляясь.

Стул заходил ходуном. Толстый кабель вздрогнул и хлестко изогнулся в ногах. Шлем загудел так, что потемнело в глазах. Я задергался, пытаясь освободиться. Бесполезно.

Все пошло не по плану.

— Кричи! – он взял отвертку обеими руками и занес над головой.

Калейдоскоп на его лице замелькал еще быстрее. Борода, глаза, нос, уши, губы, скулы, морщины, волосы. Я не понимал, что передо мной. Не человек. Не реальность. Не иллюзия.

Я закричал. Неосознанно. Громко. Мозг захлестнули инстинкты. Я не хотел умирать. Не так. Не сейчас!

Лицо стерлось совсем. Передо мной стоял человек без лица – будто гладкую кожу туго натянули на овальный череп. Без носа, глаз или рта.

— Стойте! Я все узнал! Я в курсе про то, что тут происх…

Но я умер – ровно в тот момент, когда Мизинцев всадил отвертку мне в грудь.

Много позже я кое-что понял.

Удача – это не какой-то определенный момент, не яркая кратковременная вспышка в мгновениях жизни, а совокупность сложившихся факторов. Не зря говорят, что удача – это награда за смелость и что удача любит дерзких. Все так.

Чтобы поймать удачу за хвост, надо не просто стоять и ждать, а нужно стремиться к ней, двигаться в нужном направлении. Тогда удача пойдет тебе навстречу.

Так и случилось тем пасмурным дождливым днем в моей квартире за несколько часов до заката.

Мне казалось, что я проиграл. Отступление по всем фронтам: Ваню не спас, Мизинцева не победил, логова не нашел. Мало того, меня хлестко наказали, как хуком под подбородок. Двое местных гопников засели у меня в квартире и собирались отвести меня на съедение монстру. Никто не придет на помощь. Никто не будет меня даже искать. Я окажусь в лапах Мизинцева, а потом вернусь домой, ничего не помня, еще до того, как родителей выпишут из больницы.

Хорошего мало.

Жека и Виталик не сводили с меня глаз. Куда бы я ни пошел – на кухню, в гостиную, в свою комнату. Разве что в туалет не заглядывали. Они отобрали телефон. Хмуро молчали. Жека включил телик и уселся на диване, то и дело поглядывая на меня.

Я попытался рассказать им про антидот и о том, что вылечился сам, но они не хотели слушать.

— Сказки не рассказывай, – буркнул Жека.

— Я тоже насочинять могу что угодно, – поддержал приятеля Виталик.

Непробиваемые идиоты.

— Давайте сходим на границу района, и я докажу.

— Ага, зубы не заговаривай.

— Могу я хотя бы сесть за компьютер? – спросил я. – А то скучно с вами.

— Только без криков о помощи, – предупредил Виталик.