Книга Жена незнакомца, страница 98 – Анна-Лу Уэзерли

Звонок в дверь заставляет ее вздрогнуть. Бет возвращается в реальность и тяжело вздыхает.

Она знает, кто заявился в гости. Просто этот человек пришел немного раньше, чем хотелось бы.

— Иду, – тихо говорит она.

Дэн

Октябрь 2019 года

Заснуть не получалось – не стоило и пытаться. Я встаю, целую спящую Фи в лоб и в живот, натягиваю вчерашнюю одежду и еду обратно в участок.

Как я и думал, Дилейни оказался стукачом Вудса. Эта новость ничуть меня не радует. Вудс приставил его в отдел нарочно, чтобы тот докладывал о каждом моем шаге. Мартин Дилейни никогда мне не нравился – и, как выяснилось, не зря. Но вот с Вудсом все оказалось намного сложнее…

По пути я пишу сообщение Дэвис: велю выбираться из постели и немедленно ехать в участок. Она единственная, кому сейчас можно доверять.

Потирая глаза, чтобы вытряхнуть из них песок усталости, я веду машину по сонному Лондону. Зимнее солнце, холодное и низкое, еще не встало. На меня накатывает странное чувство – тихая тоска, смешанная с ощущением скорых перемен. Это расследование высосало меня до дна.

Я уверен, что Лоулера убила его жена. Даже вижу ее мотив. На ее месте надо было изрядно постараться, чтобы не прибить такую лживую, расчетливую, мерзкую тварь, которая не брезгует использовать родную дочь, лишь бы сломать другому человеку жизнь, а то и вовсе подстроить несчастный случай с летальным исходом.

Эван Лоулер был психопатом в чистом виде – хитрым, скользким и умеющим водить людей за нос. Я знаю, что таких, как он, много: и мужчин, и женщин, ничем не примечательных, снаружи вполне приличных, но скрывающих за внешней благопристойностью бездну разврата, жестокости и холодного равнодушия. Их не отличишь даже опытным глазом: убийц и маньяков, преисполненных ненависти. Они рядом – улыбаются, подают тебе кофе, помогают упаковать покупки, объясняют условия ипотеки, стригут волосы, моют окна…

Бросив пиджак на спинку стула, я включаю компьютер. Голова гудит от переизбытка информации и непонимания, что с ней делать. Смотрю на белую доску, где в мешанине ниток висят бумажки с именами, фотографии, факты и догадки – все в одной куче, подписанной моим кривым почерком. Ответ где-то там, перед глазами. Но я его не вижу. Это как с упрямым словом в кроссворде: чем дольше глядишь на него, тем вернее оно ускользает из памяти. Иногда излишнее усердие только мешает.

Результаты баллистики должны прийти совсем скоро, к рассвету. Почти уверен, что пистолет, обнаруженный в квартире Сола Беннета, и есть тот самый, из которого убили Лоулера. Вот только как он туда попал – ума не приложу. Я пробиваю Беннета по базе, и на экране вылезает крысиная рожа: типичный обдолбанный наркоман с провалами вместо глаз и изрытой оспинами кожей. Сквозь монитор даже чувствуется запах – вонь пота, грязи и немытой кожи. Очередной портрет торчка, который трясется в поисках новой дозы.

Читаю досье внимательнее. Передо мной – целая летопись насилия, краж и побоев. Сол любил колошматить свою подружку, и, судя по записям, довольно часто. «Домашний инцидент: порезал партнершу перочинным ножом», «домашний инцидент: партнерша доставлена в больницу с травмами лица и ребер…» – и так год за годом. Бьюсь об заклад, бедняжка, узнав о его смерти, вздохнула с облегчением.