Онлайн книга «Конец света. Детка и Кракен»
|
В пыли на мраморной плитке я вижу множество отпечатков ног, широкую полосу, будто что-то или… кого-то тащили, окурок… Окурок?! Меня бросает из холода в жар. Здесь кто-то был? Кракен соврал? Он не упал, а с кем-то подрался? Но, может, это старый окурок и давно тут лежит? Ведь Кракен взял пистолет, но выстрелов не было — я бы их точно услышала… Замечаю в пыли цепочку из капелек крови, почти незаметную, если специально ее не искать. Сердце пропускает удар… А что я, собственно, знаю о Кракене? О человеке, без которого моя жизнь теряет смысл? Я лихорадочно перебираю в памяти любые мелочи, которые могли о нем что-то сказать. Его бросила мать, поэтому Кракен зол на весь мир. Огнестрельные раны в груди. Нож. Пистолет. Он разбирается в выживании. Девчонки, с которыми он «не дружит, а трахает». «Я слишком долго жил в мужском коллективе». И каком же? «Апокалипсис не место для женщин» — кажется, так он ответил, то есть не сказал ничего. И это жуткое прозвище — Кракен… Мне оно сразу не понравилось. И двигается он, как Джеймс Бонд… Синяк с левой стороны, куда бьют правши… Какое, к черту, упал? Капли крови, на которые я смотрю, начинают двоиться и пульсировать. Пульсируют, то приближаясь, то удаляясь, и развалины холла. У меня стучит в висках, и этот стук заслоняет все остальные звуки, словно я сунула голову под воду. Наверное, если бы Кракен мне не соврал, то я бы считала, что он герой: спас нас во время смертельной опасности. И никогда бы не задумалась, почему Кракен так мало говорит о себе — до сих пор меня это устраивало. Но Кракен зачем-то соврал. И улыбался как ни в чем ни бывало. Радовался находкам в сокровищнице, ел с аппетитом, выбирал мне ботинки и мирно посапывал, завернувшись в спальник — будто не он только что лишил людей жизни. Будто Кракен действительно просто упал. Это его вранье и поведение пугают больше всего. Бог мой, кто этот парень? Кого я спасла? Бандита? Беглого зэка? Куда он идет и ведет меня? Точно домой? Я медик и девушка — наверное, ценность в этом проклятом мире мужчин. А вдруг я… товар? И забота обо мне — лишь пыль в глаза, чтобы я пошла добровольно, своими ногами? Или что? Он меня тоже хочет убить? А вдруг он маньяк, и это такая игра? Черт-черт-черт! Я слышу тихий шорох приближающихся шагов и перестаю дышать. Кого мне сейчас страшнее увидеть: Кракена или кого-то еще? Не могу ответить на этот вопрос. — Пойдем, Детка. Чисто, — говорит Кракен и помогает мне встать и надеть рюкзак. Потом останавливается. — Что-то случилось? — Не-е-т, все в порядке, — отвечаю, делая настолько честные глаза, насколько могу. — Ты все еще дуешься, что мы ушли? — Нет конечно. — И поспешно добавляю: — Просто очень устала со сборами. Не провоцируй и мониторь ситуацию. Не провоцирую. — Точно. Я тоже устал. Но скоро мы отдохнем, еще чуток потерпи. — Ладно, — киваю. А что тут говорить? — Детка… За то, что пошла со мной… это… спасибо, — Кракен, как будто чувствует что-то. За лямки рюкзака притягивает меня к себе и касается губами панамки на моей голове. — Эм… пожалуйста, Кракен. На выходе из холла замечаю какое-то шмотье, сваленное в кучу. Что это за куча? Она была здесь или появилась только теперь? Искоса разглядываю ее, ожидая увидеть очертания человеческих тел, но ничего не понятно. Замечаю одинокую подошву ботинка, торчащую из-под тряпок. И изо всех сил держусь, чтобы не вздрогнуть или как-то еще не выдать себя. Может, это и не нога. Может, только ботинок, а я просто накручиваю себя. И трупного запаха нет. Но свежие трупы и не пахнут. |