Книга Кризис-менеджер для Дракона. Книга 1, страница 8 – Лана Флоренс

Взгляд наткнулся на тело одного из нападавших: по спине всё ещё текла кровь. Пленников перекинули через крупы лошадей, как мешки с картошкой.

— Их обязательно везти именно так? — спросила я, кивнув на связанного и оборачиваясь, насколько могла, чтобы видеть наездника за спиной.

Мужчина даже не посмотрел назад и ничего не ответил.

— Хорошо. Прекрасно. Очень убедительная реконструкция Средневековья, — вздохнула я.

Мне нужны были объяснения, но раздавать их здесь никто не собирался. Пока самым перспективным информатором выглядел старик в бордовой одежде, но его рядом не было. В ближайшем доступе был только красавчик, который не отличался дружелюбием.

— Скажите честно, — сделала я ещё одну попытку. — Вы вообще понимаете, что я говорю?

— К сожалению.

Голос у него был мрачный, а лицо — прекрасная маска, на которой не читалось ничего. Узду он держал ровно, словно ранение его совершенно не беспокоило. Вот только тёмное пятно на его рукаве, которое всё время маячило сбоку от меня, за дорогу заметно расползлось. Кровь не останавливалась.

— Тогда ещё один вопрос. Где организаторы?

Он молча приподнял одну бровь.

— Организаторы всего этого, — я обвела рукой лес, охрану и трупы. — Квеста. Презентации. Иммерсивного шоу. Психологического эксперимента над сотрудниками. Исторической реконструкции? Ролевой игры⁈ Выберите подходящее.

— Ты всегда так много говоришь?

— Когда я падаю из лифта в лес на вооружённого человека — да. Это помогает сохранять душевное равновесие.

Он поднял голову выше, показывая, что беседа окончена.

Лагерь возник среди деревьев неожиданно — слишком большой и слишком настоящий для декораций. Между соснами тянулись ряды шатров: серые, белые, с синими узорами на пологах, и два самых крупных — тёмно-синих, с серебряной вышивкой и гербами. На шестах лениво шевелились знамёна. У костров теснились люди в плащах и латах, в котелках булькала походная еда, пахло навозом, дымом и лесом.

Я окончательно перестала пытаться объяснить себе происходящее. Я сошла с ума. Или умерла.

Что ж, эта мысль даже как-то освобождала.

Впереди раздался крик. Люди у костров расступились, освобождая дорогу. Многие сорвались в нашу сторону, кто-то застывал, глядя на меня с открытым ртом — будто я была не испачканная женщина без обуви, а редкое животное, случайно забредшее в лагерь

И вдруг звуки стали тише, словно кто-то убавил громкость. Люди вокруг распрямились, морщины на лбах разгладились. Стало будто немного светлее. В воздухе появилось что-то неуловимо приятное — запах деревянной стружки и свежей выпечки вместо навоза и пота. Кажется, пахло кофе. Я поймала себя на том, что согрелась, прижавшись к горячей груди за спиной, и расслабилась. В сущности, не так уж часто меня везёт куда-то на коне такой потрясающий мужчина. Можно даже представить, что это мой мужчина, и прижаться чуть сильнее…

Стоп.

Я замерла. Секунду назад у меня болел бок, мёрзли ноги и внутри звенела злость пополам с паникой. Куда всё это делось? Я не успокоилась — меня успокоили. Мягко, тепло и совершенно без моего согласия, как будто чья-то невидимая рука погладила меня по голове: тише, девочка, тише, забудь.

Из большого синего шатра вышли женщины, все в светлых одеждах, впереди — совсем юная девушка. И там, где они ступали, суматоха сразу гасла, как фонари в парке перед рассветом.