Онлайн книга «Восьмая нота Джокера»
|
«Многих знаешь?» Мне не хочется отвечать правдиво, но правда она такая, всё равно всплывёт, как её не прячь, только дело даже не в этом. Просто Джокер будто даже не старается вызывать на откровенность – я сама готова выложить ему всё, а ведь даже не знаю, кто он. Опасная игра. «Можешь считать, что да». Он ничего не пишет, но я начинаю привыкать, что мои сообщения остаются без ответа. Для него я – всего лишь безликая тень на том конце связи, так что не думаю обижаться. Вместо этого пишу сама. «Ты придумал текст к той мелодии?» Мне интересно, превратится это в полноценную песню или так и останется музыкой, хотя, в любом варианте всё будет звучать круто. «Придумал, ─приходит почти сразу, будто он ждал, что я спрошу именно это. ─ Но это немного не в моём стиле». Ну да, он обычно пишет более мрачные песни, но услышать что-то лирическое в его исполнении мне очень хочется. «Стесняешься?» «А ты провокаторша, Кис-Кис». Посмеиваюсь, пытаясь представить его выражение лица, и как назло в голову лезет наглое лицо Царёва. Вот же мерзкий жук, даже дома не даёт мне покоя… Мотаю головой, чтобы избавиться от его образа, и снова вижу сообщение Джокера. «Я наверняка об этом пожалею, но лови. Надеюсь, это не всплывёт где-нибудь случайно». Сначала не понимаю, о чём речь, а затем он присылает новый аудиофайл. «Обещаю, что так не поступлю». Он снова исчезает из сети, видимо, не собираясь выслушивать мои восторги по поводу песни, и я с трепетом нажимаю на кнопку, пропадая в каком-то другом мире, где есть только его убаюкивающий голос под аккомпанемент гитары, на этот раз акустической. Я тебя будто знаю… Призраком прошлого бродишь по комнате. Я безнадёжен. Вспомнить пытаюсь, но ты словно в темноте. Мне не поверят, Если скажу, что влюбился без памяти. Но я бессилен. Образ горит в сердце старыми шрамами. Рваными ранами, лентами алыми, Шёпотом ветра: «Моя неслучайная…» Слова впечатываются в сердце даже несмотря на тот факт, что я опять засыпаю. Но это, наверное, что-то да значит, ведь я прежде не ощущала себя настолько спокойно и безопасно всего лишь из-за песни. Удивительно. Всё-таки магия в простых вещах… Впрочем, это чувство недолго остаётся со мной. Резкий шум заставляет глаза распахнуться и не сразу понять, что происходит. Свет выключен, но силуэт человека, влезающего в окно, я могу различить, пока сердце то замирает от страха, то снова барабанит о рёбра, как безумное. Пристально смотрю на взломщика, и рука сама тянется к лампе на тумбочке. Фигура замирает, а потом покачивается, держась за подоконник, и что-то начинает мне подсказывать, что человек, забравшийся сюда каким-то чудом, не совсем трезв. Как это вообще понимать? Проходит пара секунд, прежде чем мой испуг превращается в раздражение от того, что тип так и стоит, любуясь видами на двор, а меня вдруг начинают мучать смутные подозрения. Да ладно… Осторожно спускаюсь с кровати, чтобы не спугнуть вероятного маньяка, подхожу к нему со спины и резко хватаю за плечо, разворачивая к себе лицом, а после встречаюсь с двумя осоловелыми, блестящими глазами Царёва. ─ Это что за фигня?! ─ громко шепчу, зная, что мама может в любой момент пройти по коридору. ─ Ты что здесь забыл, идиота кусок? Вместо ответа пьяно хрюкает, шатаясь, как на ветру, и точно не соображает, что находится не у себя дома. Это меня окончательно дезориентирует, правда, не так сильно, как поведение блондина, заметившего мою кровать. |