Книга Не красавица и Чудовище, страница 71 – Янка Рам

Но Наталья не спешит появляться ко мне.

Спускаюсь на цыпочках вниз, прислушиваясь к обстановке. Марк сказал перед чужими не отсвечивать. Бригада скорой должна была уже уехать.

Фонаря в гостиной нет. Тусклый свет со стороны кухни.

Так! Без меня не начинать! - поспешно добегаю до кухни.

— ...После этого полотенца, Оскар уверовал, что с крышей у него не хорошо, - посмеиваясь рассказывает Марк Гордеевой и ее стажеру Даниле.

Свита пожаловала...

Сегодня вдвоём. Вдвоём отмечали? Может, у них... роман?

— В общем, совместно мы ему инспирировали ложную реальность. Не знаю, как точно прошла очная ставка с "привидением", но судя по всему, на шляпу Изабелле прыгнула мышь. А у нее мусофобия. Она издала такой душераздирающий вопль, что он отключился.

Они тихо ржут.

— Я честно говоря, сам чуть инфаркт не поймал.

— Он отключился, потому что когда я завизжала, луч его фонарика ударил мне в лицо, - из дверей поясняю я. - Прямо в глаз. На мне была вуаль. И четко лица не разглядеть. Зато волосы - вполне. Ему, наверное, показалось, что я - это всё же Наталья.

— Все в укрытие, это Изабелла, - шутит Марк.

Расставляю им по-хозяйски тарелки. Все равно вдвоём нам утку не съесть. А их явно сорвали из-за стола.

Бокалы, приборы, салфетки...

— Не скучно Вам, короче, Марк Сергеевич. Мм... А запах!.. Что это?

— Утка в пиве, с каштанами, - гордо отвечаю я.

Марк разливает вино.

— Куда, Красавин? - отбирает у стажёра бокал вина Василиса Васильевна. - Ты за рулём, старшие по званию - пьянствуют.

Он недовольно цокает, закатывая глаза.

Присаживаясь поближе к Марку, фантазирую, что я его жена и мы вместе угощаем его коллег.

— Кстати... - достаю ватные диски. - Я нашла расчёску Натальи. На ней было несколько волосков, подходящих для теста ДНК, с луковицами. Я их аккуратно собрала. Можно через ваши базы сравнить же с ДНК неопознанных трупов. А вдруг, это выведет на... ну...

Тут мое красноречие внезапно заканчивается. И я просто мычу невнятное.

Делаю загадочный многозначительно вид, чтобы сохранить иллюзию интеллектуальности.

Двигаю ватные диски по столу к Гордеевой.

— Была бы я мужиком, женилась бы на Вашей Изабелле, Марк Сергеевич.

Забирает.

— Мы на пять минут.

Поднимает он меня за локоть.

От чувства паники перестаю дышать, послушно вставая.

Я сделала что-то не так?!

— Красавин, разделай пока утку.

Тащит меня в мою маленькую комнатку под лестницей.

— Что я сделала?! - шепчу настороженно.

— Ч-ч-ч...

Закрыв за нами дверь, рывком разворачивает меня к ней.

Упираюсь руками.

Его ладони скользят под мою юбку к поясу.

— Что ты там ищешь?! Я ничего не брала.

— Что ищу, я найду... - хрипло.

Сдергивает мои трусики под бедра. Укус в шею.

— Ау... - выгибаюсь я от его прикосновений. - Что ты делаешь? - лепечу, вставая на цыпочки от его уверенных прикосновений "там".

Усмешка...

Горячий язык скользит по моей коже.

— "Потому что нельзя быть красивой такой"... - дразнит меня, прогибая.

— Там же люди.

— Забудь...

Судорожно дергаюсь от обжигающей волны возбуждения. Плавлюсь от мурашек, бегущих по шее.

Уже забыла...

Чувствую, как его ладонь зажимает мой рот. Звук расстегивающейся ширинки...

Чудовище не нежен!

Никогда меня не трахали, загибая у стенки. Это оскорбительно в конце концов! Что я - шлюшка какая-то?!