Книга Танцы на углях (бонусная книга к дилогии), страница 11 – Янка Рам

Он на спортивной серебристой тачке.

— Куда мы едем?

— Это в черте города, - загружаю карту на телефоне, показываю место у Оби. - Вот к этому фургончику.

— Что ты задумала? - поглядывает на меня.

Наши пальцы встречаются на панели — я делаю звук музыки громче, а он регулирует «климат». Чуть заметно отдергивает пальцы и с нервным смешком возвращает их обратно. Я сжимаю его кисть и отпускаю.

— Главное сейчас - ни в кого не вхе*ачится.

— Лучше, чем кокс?

— Хрена с два ты услышишь от меня какие-то признания, Туманова.

— Посмотрим… - стреляю в него провокационным взглядом.

— Так что ты там придумала? Какую пытку?

— Ты же примешь любой мой беспредел? Ты же хотел… М? Не разочаруешь любимую?

— Зараза! - смеётся он. - Тройничков не будет?

— Сегодня нет.

— Ты участвуешь со мной наравне! - требовательно. - Тогда — да.

— Замётано. Начинай бояться.

— Пи**ец!! АААА!!!

— А-ха-ха!!

На дороге тесно. Полосы три, но водители уже организовали четвёртую, и мы в ней. Вокруг раздражённые сигналы клаксонов. Немец, закусив губу, аккуратно выруливает на обочину следом за воющей скорой.

— Куда ты в пятый ряд?!

— Спокойно…

И мы обходим километра два пробки, тесно прижавшись сзади к машине скорой помощи.

— Ну, ты борзый!

— А то!

Минут через двадцать мы на месте. Тормозит с разворотом. Гравий летит в воду.

Достаёт сигареты. Я стягиваю у него прикуренную. Довольно жмурится, не глядя на меня. И прикуривает еще одну.

— Ностальжи?

— Неа… Не въехал ещё, что это реально.

— Фантазировал о нашей встрече?

— Нет. Наоборот.

— Расскажи?…

— Да чего рассказывать? Хотелось так… чтобы ты позвонила… а я тебе… а пошла бы ты на х*р, сучка! Если честно, для этого ощущения и женился. На самой красивой тёлочке, что нашёл. Но оно не возникло.

— Вчера это и писал первым?

— Мхм…

— Слабак! - смеюсь я. - Надо было отправить!

— Аха… щаззз! «Заботься»! - оскаливается на меня.

— Уговорил.

— Что мы здесь делаем?

— Раскрашиваем.

Дверь фургона слегка приоткрыта.

— Подожди меня здесь.

Стучу в дверь. Заглядываю.

Мне рассказывали, что этот фургончик принадлежит одному инициативному дяденьке, пропагандирующему моржевание. Давно хотела с ним познакомиться.

— Здравствуйте! Можно к Вам?

Внутри вагончик гораздо просторней, чем кажется снаружи.

— Заходи. Здравствуй… - басит большой бородатый дядька, колдуя что-то у маленькой печи.

— Меня Женя зовут.

— Василий.

— Василий, а можно мы искупаемся сейчас и у вас обсохнем немножко?

— Какие вопросы? Конечно. Сейчас чаю поставлю.

— Спасибо!!

— Женя! - окрикивает он меня, и я возвращаюсь. - Простыни есть у вас или полотенца?

— Нет.

— Возьми, - забирает две со стопки, лежащей на маленьком подоконнике. - Это новые. Неожиданные гости редко у меня бывают.

— Огромное Вам спасибо, Василий!

Надо будет ему пирог испечь и привезти угостить.

— Итак, мой юный друг, - кидаю простыни на заднее сиденье машины. - Выходи. Раздевайся!

— Угораешь? - скептически смотрит на меня.

А я скидываю пальто, пиджак, снимаю обувь, носочки… Провокационно ухмыляясь, расстёгиваю ширинку на брюках.

— Ты чего делаешь, Туманова?!

— Снимай всё…

Скидываю остальное, оставаясь в нижнем белье.

Тихо матерясь, Немец снимает пиджак, не отводя глаз от моей груди, просвечивающей сквозь тонкую ткань бюстгальтера.

— Они о*уенные! Ещё лучше, чем были.