Онлайн книга «Винсент Иванович»
|
Я провел пальцами по этому шраму. Старый, давно зажил. Кожа в этом месте белая, плотная. — Что происходит? — спросил я у своего отражения. — Что, к черту, происходит? Отражение не ответило. Только смотрело на меня чужими темно-карими глазами. А у меня были серо-голубые глаза. Всю жизнь были серо-голубые. Внезапно в голову ударила волна чужих образов. Темная улица. Двое мужчин, один в кожаной куртке, другой в костюме. Крики. Удар кулаком в лицо. Вкус крови во рту. Боль в ребрах. Но меня это не останавливает. Я разгибаюсь и последовательно отправляю в нокдаун сначала одного, потом второго. Это вам не семейный психолог в очках с толстыми линзами. Это настоящий уличный боец, чье тело не зря испещрено шрамами. Но вот меня хватают уже сзади, один, второй, третий, бросают мордой в асфальт, следуют удары ногами по голове, тоже один, второй, третий. И я вырубаюсь. Даже странно, что я до сих пор не умер. Другая картинка. Подворотня, стопка долларовых купюр, переходящая из рук в руки. Животный страх. Но он по-прежнему не останавливает, а наоборот гонит вперед. Чья-то рука, вдвое толще моей, хватает за плечо. И… снова провал. Или еще: офис, массивный стол, за ним сидит толстый мужик с сигарой и лицом, красным от гнева. Он орет, тыкая пальцем себе в грудь: «Пятьдесят тысяч, Винни! Пятьдесят тысяч, или ты покойник!» Винни. Меня зовут Винни. Нет. Меня зовут Геннадий. Геннадий Иванович Рябов. Но этого человека в зеркале зовут Винни. Винсент. Винсент Ла Руссо. Смешно. Типа, Винсент Иванович Русских, или как-то так?.. Вряд ли. Обычная итальянская фамилия, не имеющая ничего общего с моим действительным происхождением. Новая волна воспоминаний, еще более яркая. Они врываются в сознание как осколки разбитого стекла, режущие и болезненные. Отец, пьяный, замахивается ремнем. «Ты опозорил семью, сукин сын!» Мать плачет на кухне, перебирая четки. Дальше улица, очередная драка у бара, мои кулаки врезаются в чужое лицо, хруст носовой кости, брызги крови на костяшках. Кажется, я кого-то убил. Ну или покалечил. Лежит, не встает. Фух, нет, вроде дернулся… Или девушка, рыжая, с зелеными глазами, она кричит: «Ты ничего не добьешься, Винни! Ты такой же неудачник, как твой отец!» Возможно, она и права… Ведь я толком еще не знаю ни Винни, ни тем более его родственников. Карточная игра в подсобке ресторана, дым сигарет, стопки фишек. «Ставлю все». Чужие карты открываются на столе, там флеш-рояль. Проигрыш. Огромный проигрыш. Но вместо того, чтобы собраться, я… устраиваю форменную истерику. Примерно, как г-н Ковалев с моего крайнего сеанса… А перед глазами снова толстяк с сигарой. «У тебя три месяца, Винни. Три месяца, чтобы вернуть пятьдесят штук. Или твой вонючий труп найдут в Джерси, если вообще найдут». Джерси?.. Это где-то под Нью-Йорком. Но не суть. Будет еще время хорошенько изучить карту Штатов. Похоже, я тут надолго. Я схватился за край комода, чтобы не упасть. Дышал тяжело и хрипло. Сердце колотилось в груди как бешеное. Пятьдесят тысяч долларов. Долг. Три месяца на возврат. Или смерть. «Нет, — прошептал я. — Это невозможно. Это просто невозможно!» Но тело все помнило. Мышцы помнили каждую драку. Руки помнили, как сжимаются в кулаки, как наносят удары, как ломают чужие кости. Да и собственная физиономия с плохо закрывающимся левым глазом и смещенным в сторону носом не давала забыть, кто я. |