Книга Потерянный континент, страница 50 – Арслан Мударисов

— Заткнись, падаль. Ты был в доме графа.

— Нет, «вашей» мамой клянусь. — После чего в меня прилетел очередной удар.

— Издеваешься, урод? Стражники всё рассказали, и ещё, откуда же тебе знать, что на личных картах дворян есть метка.

«Так вот как меня вычислили, маячок». Отпираться не было смысла, и я молча принял наказание.

Несколько человек держали мне руки в то время, как виконт наносил удары кулаком по животу, «он мягче». От смерти Буфо с товарищами, схватившими меня, спасли сорок воинов с арбалетами наперевес, окружавших нас, и несколько магов, которых я не сразу заметил. Жить очень хотелось, потому сопротивления я не оказал, «успеется», подумал я, как на моей шее замкнулся знакомый ошейник, похожий когда-то красовался на Геро в «гостях» у фон Терсов.

— На всякий случай, — сказал один из магов. «Блокиратор, я попал». Не видеть потоки, не чувствовать силу, разлитую по всему лесу, оказалось для меня настоящим испытанием. Осыпался трухой БКМ, смягчавший побои Буфо, теперь я сполна вкушал всю мощь тяжёлых кулаков. Так плохо мне давно не было, по ощущениям сравнимо с ампутацией рук, что тоже являлось частью моей биографии, хотя нет, остаться без рук было гораздо хуже. Когда к экзекуции присоединилось ещё несколько человек, я потерял сознание. Очнулся уже в каком-то подземелье, думал, что будут пытать, морально готовился к этому, просчитывал, в какой момент использовать благословение, дабы уменьшить собственные страдания. Тогда, когда палач достанет щипцы или поднесёт раскалённый прут? Моя богатая фантазия рисовала десятки различных вариантов истязаний. Но ничего не происходило, меня даже кормили какой-то бурдой, похожей на перловку. Так по моим прикидкам, прошло несколько дней, под землёй трудно понять, день на улице или ночь, я ориентировался чисто по своим биологическим часам и желанием поспать. Затем ещё несколько дней, и ещё. «Может, про меня забыли?» Как оказалось, не забыли и даже пришли несколько стражников, дабы вывезти меня на площадь столицы Трансеунта. Как и вся страна, столица не особо впечатляла убранством. Было довольно грязно и чем-то неприятно пахло. Меня вывели на плаху посреди площади, на которой стояли окровавленный пенёк и здоровенный мужик с топором, намерения которого были прозрачны как стекло. Вокруг бесновалась толпа граждан, требующих крови, а с балкона красного замка смотрел какой-то неприятный плюгавенький, прыщавый дядька в короне с десятком разряженных как павлины придворных. «Сам король почтил». Но мне было пофигу, ведь меня собирались обезглавить. Доставлять такой радости публике не очень хотелось, и я упал в обморок, не по-настоящему, конечно, а нагло симулируя, ведь рубить голову человеку без сознания неинтересно, так я надеялся выиграть ещё немного времени для своей драгоценной жизни. Фокус сработал, меня стали обливать водой, «наивные», но я не просыпался, тогда пришёл целитель, который сразу раскрыл мой маленький экспромт. Урод что-то сделал, и теперь я не мог закрыть глаз и даже моргнуть, от раздражения мои ясны очи стали наполняться влагой, и из них градом потекли слёзы. Для стороннего наблюдателя казалось, что я реву от страха, хотя это было не так. Ведь после процедуры лекаря я накинул благословения и в ближайшие пять минут ничего не боялся, готовясь снова уйти из жизни. Вот только выглядело всё немного иначе. Толпа засвистела, в меня полетел какой-то мусор.