Книга Долгий путь к себе, страница 6 – Елена Воронина

— Не возвращай, — ответил он. — Оставь себе. На память.

Она улыбнулась сквозь слёзы — светло, благодарно. У подъезда она остановилась и посмотрела на него.

— Вы необычный человек, Сергей Александрович. Вы же не обязаны были мне помогать. Вы могли просто пройти мимо.

— Я не могу пройти мимо, — ответил он просто. — Иди. Выпей горячего чая. Завтра выходной — отдыхай. В понедельник начнём с новой силой.

Она кивнула и, поколебавшись, вдруг встала на цыпочки и поцеловала его в щёку — быстро, робко, как в первый раз. Потом скрылась за дверью подъезда.

Понедельник начался для Сергея с провала. Инвестор, на которого он так рассчитывал, перенёс встречу на среду, сославшись на срочные дела. Весь день Сергей метался по офису, переделывая презентацию, звоня потенциальным партнёрам, пытаясь выбить хотя бы отсрочку по кредитам. Он забыл про завтрак, про обед, про то, что в мире вообще существует еда. Голова гудела, в висках стучало, но он не мог позволить себе остановиться — каждая минута промедления могла стоить его возрождающемуся бизнесу последнего шанса.

Настя пришла в офис к десяти, как обычно, но Сергей даже не поднял головы, когда она поздоровалась. Он сидел за столом, уткнувшись в ноутбук, и его лицо было сосредоточенным до боли. Она тихо прошла к своему столу, открыла документы, но краем глаза продолжала наблюдать за ним.

К обеду Сергей не двинулся с места. Он даже не выпил воды — просто листал презентацию, правил цифры, искал ошибки в расчётах. Настя видела, как он проводит ладонью по лицу, как трёт переносицу, как его плечи напряжены до предела. Она видела, что он не ел.

В два часа дня она встала, бесшумно выскользнула из офиса и вернулась через пятнадцать минут с небольшим пакетом в руках. Сергей настолько углубился в работу, что даже не заметил её ухода.

— Сергей Александрович, — тихо сказала она, подходя к его столу.

Он поднял голову, и в его голубых глазах мелькнуло раздражение от того, что его отвлекли от расчётов.

— Что? — спросил он резче, чем хотел.

Настя не смутилась. Она поставила на край стола небольшой контейнер и термос.

— Я принесла вам поесть, — сказала она спокойно. — Вы не ели с утра.

— Я не голоден, — отрезал он, отворачиваясь к ноутбуку. — У меня нет времени.

— У вас есть пять минут, — её голос стал твёрже, в нём появились стальные нотки, которых Сергей раньше не слышал. — Если вы не поедите, то к среде упадёте в обморок. И тогда никакая презентация не спасёт.

Она открыла контейнер, и по кабинету поплыл такой аромат, от которого у Сергея непроизвольно свело желудок. В контейнере лежали румяные пирожки — золотистые, с румяной корочкой, от которых шёл пар. Он почувствовал, как слюна наполнила рот, и понял, что голоден до зубного скрежета.

— Что это? — спросил он хрипло, но в голосе уже не было той резкости.

— Пирожки, — просто ответила Настя. — Я сама пекла. С капустой и с мясом. Мама научила. А это чай — с мятой, как вы любите. Я запомнила.

Сергей смотрел на неё, и в груди закипало странное, тёплое чувство. Она запомнила. Из всех вещей, из всех деталей его жизни она запомнила, что он любит чай с мятой. Это было... неожиданно. Он не просил её запоминать. Он вообще не хотел, чтобы она что-то о нём знала.

— Настя, — начал он, но она перебила: