Книга Милфа, страница 62 – Маша Малиновская

Я оглядываюсь. Пусто. Только силуэты деревьев, редкие прохожие и скамейки, мокрые от ночной влаги. Но это не значит, что за мной никто не следит. Потому что ощущение именно такое — оно коробит, пугает, кажется, будто по углям горячим идёшь.

В руке сжимаю телефон и набираю номер. Пальцы дрожат. Один гудок, второй.

— Где ты? — Голос Ильи резкий, напряжённый. Совсем не такой, как обычно.

— В парке, иду к дороге. Тут никого, но мне страшно… — я пытаюсь говорить ровно, но голос выдаёт меня.

— Стой там. Не двигайся. Через пару минут буду.

Он сбрасывает.

Я остаюсь под фонарём, глядя на дрожащий свет, пробивающийся сквозь туман. Пульс лупит так, что я чувствую эту пульсацию во всём теле. Я стискиваю зубы, стараясь дышать ровно и пытаясь успокоиться. Но не получается. Тело всё ещё дрожит. Страх липкий, проникает под кожу.

Где-то вдалеке раздаётся шум. Может, просто ветер, а может…

Фары машины выныривают из темноты, чёрная иномарка притормаживает у обочины, и из неё выходит он. Я сразу узнаю Илью.

В тёмной куртке, капюшон натянут на голову, лицо частично скрыто тенью. Но я знаю этот силуэт. Знаю эти глаза, в которых сейчас нет ни капли обычной ленивой ухмылки. Только напряжённость, которая передаётся мне мгновенно.

Я делаю шаг к нему.

— Что происходит?..

— Некогда объяснять. Надо уходить, — он хватает меня за руку, сжимает пальцы крепко, почти болезненно.

— Но…. — я не успеваю возразить. Внутри меня всё скручивается в узел, но я иду за ним, как заведённая.

Машина открыта, он быстро сажает меня внутрь, сам занимает место водителя.

— Куда мы? — я не узнаю свой голос.

— Подальше отсюда, — его тон не терпит возражений. Он даже не смотрит на меня, взгляд прикован к дороге. Челюсть напряжена, желваки натянуты.

Город мелькает за окном размытыми огнями. У меня ощущение, что я в каком-то фильме, где всё слишком быстро, слишком резко. Это ненормально. Это кошмар.

Минут через двадцать Илья сворачивает с трассы во двор жилого комплекса. Никаких узнаваемых мест, никаких знаков. Куда он меня привёз?

— Это не твоя квартира…. — я смотрю на него, чувствуя, как в груди разливается новый виток страха.

— Идём. — Он выходит, обходит машину, открывает мне дверь. Я медлю, но всё же следую за ним.

Квартира на втором этаже, он открывает дверь ключом. Внутри темно, пахнет чужим жильём — пыль, старая мебель. Здесь никто не живёт. Внутри нет его вещей. Это не его место.

— Ты объяснишь, что происходит?! — я не выдерживаю, поднимаю голос.

Он подходит ко мне, его руки ложатся мне на плечи и чуть сжимают. Я вздрагиваю.

— Лиля, послушай, — кажется, будто слова ему даются с трудом. Я отмечаю тусклый блеск в глазах, никакого озорства или загадочности, привычной мне. Лицо бледное, осунувшееся, губы пересохшие. — То, что я сейчас расскажу тебе, может… может вызвать у тебя реакцию. Резко негативную. И я всё пойму, но…

— Говори уже, — выдыхаю, а самой хочется инфантильно зажмуриться и попросить просто поцеловать меня.

— За тобой охотятся. Лиля, ты в опасности. Нам нужно было уйти.

— В опасности? — я нервно смеюсь, но смех неестественный, сорванный. — Ты слышишь, что говоришь? Почему? С чего вдруг? — обхватываю себя руками и рту плечи. И так жуткий до этого дискомфорт усиливается. — Я просто… домохозяйка! Художница! Кому я нужна? Кому нужно охотиться за домохозяйкой?