Книга Ярый. Пташка в клетке, страница 64 – Любовь Сергеева

Успеваю краем глаза выцепить несколько завистливых взглядов женщин.

Мне приятно то, о чем они думают.

Хоть это и не совсем правда.

«Далеко не правда!» — поправляю себя с какой-то обидой и злостью.

Вообще, рядом с Кириллом внутри меня начинается какой-то странный раздрай.

Абсолютное спокойствие удивительным образом сочетается с дикой раздражительностью.

Проще сказать, он меня частенько бесит!

Выходим на остановке.

Это какая-то не знакомая мне окраина города. Я тут не бывала. Углубляемся в частный сектор.

А дома становятся все лучше и лучше.

Идем по тихой улочке и останавливаемся перед классным таким одноэтажным домиком.

Стильный модный — я таких и не видела.

Конструкция интересной кубической формы, с плоской крышей, но выглядит вся воздушно и невесомо.

Красивое сочетание стекла и металлоконструкций.

Ухоженная территория.

— Чей это дом? — спрашиваю я когда мы входим через открытую калитку в просторный двор.

Ровно подстриженный изумрудный газон. В стороне виднеется зеркало воды небольшого бассейна.

Кирилл молча идет по дорожке.

Достал!

Разве трудно ответить?

— Ки-ир! — зову я и с удивлением замечаю капризные нотки в голосе.

Будто я ему жена какая-то или девушка на крайний случай и имею право требовать ответ.

Но он останавливается. Поворачивается ко мне и отвечает:

— Друга.

Чудесно.

А я то-то думала — он меня к врагам притащил.

Пыхчу и иду догонять его.

— Останемся здесь пока.

Ого! Мистер молчун разговорился!

Мое настроение стремительно меняется и я шаловливо спрашиваю:

— И что мы будем делать?

Полина

Входим в дом.

Изнутри он выглядит не менее круто, чем снаружи.

Минималистичная обстановка. Чистота.

Хотя видно, что люди бывают здесь не часто.

Кир бросал ключи на длинный стол и плюхается устало на большой кожаный диван.

Смотрю на его вспотевшее бледное лицо. И оно мне совсем не нравится.

— Кир?

Молчит. Смотрит отстраненно в одну точку.

На футболке проступают красные пятна.

Да у него же рана открылась!

Делаю несколько шагов к нему, но он вдруг вскакивает.

Пошатывается. Глаза лихорадочно поблескивают.

— Я пойду позвоню, — начинает он.

Голос по прежнему тверд, но за этой твердостью чувствуется громадное внутреннее напряжение.

Пойдет? Звонить? Куда он собрался?

Хочет свалиться где-нибудь по дороге?

— Немедленно сядь.

Сама поражаюсь своей интонации.

Удивленно смотрит на меня. Его взгляд красноречиво говорит что-то вроде: «Кто это тут приказы раздает? Эта милая киска?»

— У тебя кровь, — указываю рукой на футболку. — Надо осмотреть.

— Ерунда, — отвечает он упрямо и тут же покачивается.

Подлетаю к нему и подхватываю его под руку.

Опускаю осторожно на диван.

Вернее, должна была бы, но я такая мелкая по сравнению с этой огненной глыбой, что не выдерживаю напряжения, и мы падаем на диван.

Оказываюсь сверху.

Его ладони лежат на моей попке.

Краснею от смущения.

— Такое лечение мне по душе, — глухо говорит он, сверкая глазами.

Его аромат кружит голову — чувственная смесь терпкого мужского пота, крови, тестостерона и чего-то еще — неуловимого, но дико возбуждающего.

Просто ходячий афродизиак какой-то!

Пытаюсь выбраться — соскочить, но он только крепче стискивает мои ягодицы в своих горячих ладонях.

Между ног тут же разгорается дикий, неконтролируемый огонь.