Книга Ярый. Пташка в клетке, страница 13 – Любовь Сергеева

Нахожу в себе силы и сдавленно говорю:

— Я расскажу вам всё, Кирилл Семёнович. Всё, что знаю. Не надо, прошу…

Пожалуйста, пусть это всё закончится.

Кир молчит.

Резкий и громкий стук в клочья рвёт звенящую тишину.

Вздрагиваю, но не решаюсь пошевелиться.

— Босс, Арсений Аркадьевич у аппарата. Тебя зовёт.

В комнату врывается очередной громила. Поворачиваю голову в его сторону.

— Сорян босс, что помешал, — мнётся он в дверном проёме. — Срочно просто, — протягивает смартфон перед собой, словно щит.

Ещё несколько долгих секунд Кир прижимается ко мне, а потом резко отстраняется от меня и в молчании выходит из комнаты.

Разворачиваюсь и прислоняюсь спиной к стене. Начинаю часто-часто дышать. Осознание волной накатывает. Дура! Ну какая же дура! Волосы взъерошить захотела? Кому? Да проще льву в пасть руку засунуть — целее будешь!

Как же я влипла! Что делать? Как выбраться?

Всхлипываю. Отчаяние, ужас, волнение, усталость — всё это мощным потоком обрушивается на меня. В глазах копятся слёзы. Истерика готова обрушиться на меня во всем своём великолепии.

Держись. Нужно мыслить разумно и отстранённо.

Сажусь на стул и хватаюсь руками за голову.

Соберись, Полина, а иначе…

Додумать не успеваю.

Взрыв!

Дверь слетает с петель. Я вместе со стулом отлетаю к стене.

Удар!

Оглушающая головная боль накрывает плотным одеялом. В ушах звенит, в глазах плывёт картинка.

Дым повсюду.

Моргаю часто, но безрезультатно. Я ничего не вижу.

После головной боли пришло и удушение.

С каждым выдохом всё сложнее сделать следующий вдох.

— Полина? — надо мной наклоняется симпатичный парень. — Ты же Полина?

Киваю.

— Отлично. Я Валера. Мы пришли за тобой. Давай руку, скоро ты будешь в безопасности.

Протягиваю руку незнакомцу. Он притягивает меня к себе, берет на руки и выносит из комнаты.

Нервы мои играют последний аккорд и сознание меня покидает.

* * *

Взрыв. Звуки выстрелов. Крики. Маты. Дым. Много дыма. Чьи-то руки. Синие глаза, которые смотрят пронзительно…

Воспоминания возвращаются ко мне тяжело, голова гудит. Горло саднит от жажды.

— Пить… — шепчу.

— Держи, — протягивает мне стакан с водой мой спаситель.

Смотрю на него. Симпатичный парень. Нет, мужчина примерно тридцати лет. Волосы с медным отливом. Аккуратная бородка. Участливый взгляд карих глаз с медовыми крапинками.

Голос мягкий. Тёплый. Совсем не такой, как у того упыря Кира.

Судорожный всхлип невольно срывается с моих губ.

— Успокойся, — довольно твёрдо говорит Валера.

Не просьба. Приказ.

— Успокойся, — повторяет он.

На этот раз его голос, несмотря на твёрдость, звучит как-то по-особенному, будто обволакивает меня теплом.

Стараюсь следовать его команде, но внутри всё ещё бушует хаос. Воспоминания, обрывки звуков, образы — всё смешалось в один клубок, который давит на виски и не даёт дышать.

Валера садится рядом на край кровати и слегка наклоняется ко мне. Его присутствие немного успокаивает. Он не говорит лишнего, не задаёт вопросов, просто ждёт.

Я делаю глоток воды. Прохлада разливается по горлу и приносит облегчение.

— Где я? — наконец спрашиваю и оглядываюсь вокруг.

Комната небольшая, с минималистичным интерьером. На столе горит лампа, её мягкий свет отбрасывает тени на стены. Большие панорамные окна. За ними темно, поэтому не могу понять день сейчас или ночь.