Книга Друг племянника. В ловушке запрета, страница 3 – Кристина Жиглата

Но он не причиняет мне боли. Не делает абсолютно ничего плохого, грубого или пугающего. И несмотря на то, что мой разум буквально взрывается от непонимания происходящего, несмотря на панику от мысли, кто именно стоит за моей спиной в этом полумраке, я все же сдаюсь. Медленно, по капле, поддаюсь этому безумному моменту и просто отдаюсь во власть незнакомца. Моя рука, так и не добравшаяся до заветного перцового баллончика в сумочке, бессильно опускается на подушку дивана. Пальцы разжимаются. Против такой изощренной, чувственной пытки у меня просто нет оружия.

А руки мужчины тем временем продолжают свое гипнотическое дело. Сильные, горячие пальцы уверенно массируют мои зажатые плечи, плавно переходят на ключицы, заставляя меня мелко дрожать, а затем поднимаются выше, нежно сминая шею сзади и затылок. Каждое его прикосновение — как разряд тока, бьющий точно в цель.

«Боже, как же это приятно… Господи, это просто нереально», — судорожно бьется в моей голове единственная вменяемая мысль.

Я снова не сдерживаюсь и тихо, хрипло стону на всю комнату. В эту же секунду я отчетливо чувствую, как чужие руки на миг сбиваются с четкого, размеренного ритма. Мужчина замирает всего на долю секунды, и его дыхание над моим ухом заметно учащается, становясь более тяжелым, рваным, обжигающим. Моя реакция заводит его. Эта мысль вспыхивает где-то на периферии сознания, разжигая внутри меня ответный, совершенно неуместный пожар.

А потом ситуация стремительно выходит из-под контроля. Его ладони медленно, дразняще скользят ниже по моим плечам, опускаются на грудь и уверенно накрывают ее сквозь тонкую ткань рабочей блузки.

Я замираю, едва не забывая, как дышать. Я совершенно не ожидала такого резкого, интимного поворота событий, но… черт возьми, мне приятно. До безумия, до покалывания в кончиках пальцев приятно! Защитные барьеры, которые я строила годами, рушатся с треском. Соски под его ладонями тут же твердеют, натягивая ткань белья, а по всему телу, начиная от низа живота и разливаясь до самой макушки, проносится сладостная, горячая судорога.

Все происходящее кажется слишком идеальным, словно это какой-то невероятно реалистичный, эротический сон. Только вот я слишком отчетливо ощущала вес его рук, текстуру его одежды и запах парфюма. Я все прекрасно понимала и была абсолютно уверена, что это не сновидение. Это чертова реальность. Но я по-прежнему не соображала, что происходит, почему этот мужчина здесь и почему я, черт меня дери, не могу и не хочу этого останавливать.

Мне тридцать пять лет. Возраст, когда женщина уже прекрасно знает свое тело и свои желания. Я слишком много, просто на износ, работаю. Кручусь как белка в колесе, обеспечивая нас с племянником, и чертовски редко завожу хоть какие-то отношения. На личную жизнь у меня нет ни времени, ни сил, ни эмоций. Мой последний секс был настолько давно, что я уже успела забыть, каково это — быть желанной. Это было слишком давно для того, чтобы у меня сейчас нашлись моральные силы остановить то, что происходило прямо сейчас. Мое изголодавшееся по ласке тело уже вошло в ту самую нужную, звенящую кондицию, когда мозг просто берет и трусливо отключается, передавая бразды правления первобытным инстинктам.

«Ну и пусть… Может, это и правда сон?» — пытаюсь я договориться со своей совестью.