Книга Пирожки с вареньем мадам попаданки, страница 3 – Надежда Соколова

Я видела, как у него дрогнули руки — чуть-чуть, едва заметно, — и как он отвернулся, чтобы скрыть это, и как потом долго стоял у стены, глядя на коров, и что-то шевелилось у него в лице, что-то мягкое, почти нежное. Он любил животных. Он любил их больше, чем людей, может быть, потому что они не задавали вопросов — не спрашивали, откуда он, почему он здесь, что он сделал и что с ним будет, — они просто были рядом, тёплые, живые, верные, и этого было достаточно.

Коровы встали в сарае, в углу, отгороженном досками — мыльными, пахнущими смолой и морозом, — и я помню, как мы выбирали этот угол: самый защищённый от ветра, самый близкий к дому, чтобы слышать, если что-то случится, чтобы бежать, если позовут. Стойло мы сделали за два дня — натаскали соломы, золотистой, сухой, шуршащей под ногами; постелили, утоптали, чтобы было мягко и тепло; утеплили стены мхом — серым, бархатистым, который мы собирали летом в лесу и сушили на чердаке; заделали щели — каждую, до последней, потому что знали, что зима придёт и найдёт любую дыру, любую трещину, любую оплошность. Я стояла в сарае, когда стойло было готово, и смотрела на коров, которые жевали сено — медленно, ритмично, с тем особенным спокойствием, которое бывает только у животных, знающих, что их накормят, — и думала: «Вот. Молоко. Масло. Сыр. Творог». Для пятнадцати — мало, я знала, что мало, что не хватит, что придётся делить, считать, экономить. Молоко — это жизнь. Это не роскошь. Это необходимость. Это то, что превращает выживание в жизнь, в существование, в надежду.

Я помню, как в первый вечер Бертран подоил корову — привычно, спокойно, как будто делал это всю жизнь, как будто руки сами знали, что делать, — и принёс в дом ведро молока. Парного. Тёплого. Пахнущего травой и солнцем — тем летом, которого уже не было, но которое жило в этом молоке, в этом запахе, в этом тепле. Астрид и Сигрид взяли его — осторожно, как берут что-то драгоценное, — и начали делать масло, творог, сыр, и их руки двигались быстро, уверенно, и лица были сосредоточенные, и я видела, как они улыбаются, не разговаривая, просто улыбаются тому, что делают, тому, что у них получается, тому, что это нужно. Тирра пила молоко каждый день — впервые в жизни, — и от этого щёки у неё порозовели, а глаза стали живыми, и она перестала вздрагивать от каждого звука, и начала смеяться — тихо, неуверенно, но смеяться. Я смотрела на неё и думала: «Вот ради чего. Ради этого. Ради того, чтобы ребёнок, который прошёл через огонь, через голод, через страх, снова улыбался. Ради того, чтобы у неё было молоко — каждый день, без страха, без счёта, без мысли о том, что завтра может не быть. Ради того, чтобы у нас всех было молоко». И я думала ещё: «Как мало нужно для счастья, как страшно мало, и как мы этого не замечаем, пока не потеряем, пока не пройдём через пустоту, через холод, через молчание».

Куры появились следом — двадцать штук, купленных у старосты Гнилых Ключей за яблоки и обещание денег весной, — пёстрые, беспокойные, с красными гребешками и жёлтыми лапами, которые они поджимали на снегу, и с тем особым куриным любопытством, которое заставляет их лезть всюду, где не надо. Курятник мы сколотили из старых досок — кривых, тёмных, пахнущих временем, — утеплили соломой, обмазали глиной, чтобы не дуло, и куры снеслись почти сразу: сначала по пять яиц в день, потом по десять, потом по пятнадцать, и я помню, как мы считали их — утром, днём, вечером, — и как радовались каждому, как будто это было золото, как будто это было чудо. Яйца пошли на стол, на продажу, на обмен — на муку, на соль, на нитки, — и я видела, как дом наполняется чем-то новым, чем-то, чего не было раньше: уверенностью, сытостью, покоем.