Книга Я тебя не любил..., страница 135 – Даша Коэн

Пальцы только вот дрожали немного. От страха. И четкого понимания, что я больше ничего не решаю.

Это я в разговоре с женой еще храбрился, бил себя в грудь и уверенно твердил ей, что легко и непринужденно изменю вектор ее желаний. А на деле? Я, черт возьми, прекрасно осознавал, что у меня закончились козыри в рукаве.

Причем давно.

Не то чтобы я пинцетом себе на заднице волосы дергал. Пф-ф-ф, я давно уже вырос из коротких штанишек и был до мозга костей реалистом. Но, черт возьми, если бы я мог посадить Аню на цепь рядом с собой и тем самым сделать ее счастливой, то я бы пошел на это.

Не раздумывая.

Теперь же я лишь понимал: буду давить — буду бесить. Да, возможно, какое-то время ей будет лестно наблюдать мои брачные танцы, но, в конце концов, Аня от них банально устанет. Просто потому, что я никогда не был центром ее вселенной.

Все, что я сейчас мог сделать эффективно — это отпустить ее.

И помочь достичь цели.

И это был пиздец!

Потому что она была моя! Я ее, блядь, вылепил собственными руками такой, какой хотел бы видеть ее рядом с собой любой мужик, в том числе и я сам. И теперь был вынужден просто помахать ей ручкой и пожелать удачи.

Ебучая жизнь.

Я сам себе выстрелил в ногу, когда ломал в ней эту сраную веру в то, что я герой ее романа. Специально — да! И если бы не сделал этого, то она так и осталась бы той Аней, которая была мне не нужна. И не превратилась бы в эту, которая стала мне так необходима.

Блядь.

А я ведь помнил, будто бы это было еще лишь вчера, как мы впервые встретились.

Честно? Девчонке для полноты образа разве что платка на голове не хватало и томик с ветхим заветом в руках, а так — чисто прихожанка баптисткой церкви. Я даже мысленно тогда со всеми своими матримониальными планами на ее счет распрощался, думая, что она реально чокнутая на голову дочь Христа.

Юбки эти безобразные. Кофты — еще хуже. Про обувь так вообще молчу — страх господень. И коса.

Мрак.

Я под этим зубодробительным соусом даже лица ее толком рассмотреть не мог Ну миленькая вроде бы. Глаза космические, огромные, доверчивые, но грустные. И губы просто вау. Но сколько их таких условно хорошеньких мимо меня ходило?

Бери — не хочу.

Не знаю, быть может, я на нее и не полез бы так быстро, если бы она тогда передо мной не станцевала у шеста чувственно, точно богиня. Красиво двигалась. Красиво себя подавала. Я оценил.

Да и мозг не выносила. Цеплялась только за свои ценности убогие, искренне веря в карму, в порядочность и в то, что трахаться нужно исключительно в темноте и под одеялом. Так бы все и длилось, если бы я не понял, что эта дуреха себе выдумала очередную романтическую лавстори на пепелище банального договорного брака.

Признаться, я знал, что таки будет.

Ждал этого.

И осознанно тянул время, чтобы сделать этот урок как можно более болезненным.

Но ведь то была не только моя цель. Аня осознанно согласилась выйти за меня на моих условиях, не так ли? Мне было плевать на ее печали, она сама жаждала из полудохлой фиалки, стоящей в уродливом пластмассовом горшке на темном подоконнике, превратиться в шикарную розу.

Я дал ей все, что она хотела. И она мне тоже. Вот, только подводя итоги нашей честной сделки, я внезапно понял, что мне нужно больше. В какой-то момент для меня все изменилось.