Книга Обещаю, больно не будет, страница 47 – Даша Коэн

— Вероника, — ещё шаг ближе. Почти невыносимо!

— Ой, наверное, некогда было, да?

— Зато сейчас у меня полно времени. Вот он я и готов всё исправить. Пойдёшь со мной в ресторан?

Как всё просто у человека, да? Ну ладно, я тоже научилась играть в эти жестокие игры.

— В ресторан пойду, — рублю я и вижу, как слетает с Басова маска внешней невозмутимости.

— Правда? — его лицо вытягивается, а сам он прищуривается на один глаз, выискивая фальшь в моих словах.

— Ну а что не сходить? Рестораны я люблю, — миролюбиво растягиваю губы в улыбке.

‍

— Оу… супер! Эм-м-м, тогда, может быть, сегодня в семь?

— Завтра в восемь.

— Ладно, — он делает последний шаг ближе и замирает в полуметре от меня. Дуновение ветерка доносит до меня его запах и у меня со свистом вышибает один из предохранителей на моей выдержке.

— Что улыбаешься? Говори какой ресторан?

— Я заеду за тобой.

— Ну это уже перебор, знаешь ли…

— Ладно, — называет место, я киваю, а затем лезу в свою сумку и нахожу в ней визитку собачьего приюта.

— Отвези корм сюда, пожалуйста.

— Ок.

Расходимся. До подъезда иду на ватных ногах. Кровь кипит от адреналина. Уши закладывает от собственной смелости и дерзости.

Ну что я творю?

Скрываюсь за входной дверью и в изнеможении приваливаюсь к ней, устало зажмуриваясь. А через пару секунд выдыхаю.

Что ж, пора согласиться на свидание с Янковским. Да и ему полезно прогуляться по горящим углям, ведь он такой же мудак, как и Басов. Сколько девочек на потоке из-за него плакали? Овердофига! Ну вот и отлично. Выгуляю двух дебилов, себя порадую.

Вероника

В квартиру возвращаюсь расстрелянной в упор тенью. Но прятаться от подруги не хочу, так же, как и выглядеть слабой, разболтанной шарнирной куклой. У меня все под контролем.

Однозначно!

— У тебя руки дрожат, — забирает у меня сахарницу Марта и кивает на стол, — садись, я сама.

— Спасибо, — шепчу я обескровленными губами.

— А что чай? Может, валерианки сразу бахнем?

— Осади, нормально всё, — отмахиваюсь я и сажусь за барную стойку, но ладони всё-таки предусмотрительно зажимаю между коленей, чтобы не выдавать с головой своё истрёпанное состояние.

Максимовская ещё пару минут тихо суетится на кухне, а затем ставит передо мной мою любимую чашку, в которой уже дымится ароматный чай. По запаху — с чабрецом.

— Ник? — подруга смотрит на меня с каким-то затаённым отчаянием, и я понимаю без лишних подсказок, о чём именно пойдёт сейчас разговор.

Но я только цежу свой горячий напиток и жду, когда же Максимовская обличит мысли в слова.

— Ты до сих пор любишь его, да?

— С чего ты взяла? — осторожно спрашиваю я, получая ментальный пинок в живот.

— Тебя всю трясёт после встречи с Басовым?

Я долго смотрю в красивые, обрамленные пушистыми, чуть завивающимися на концах ресницами, глаза Марты и решаюсь кардинально пометь вектор нашего разговора. Три года назад я бы позволила себя обглодать, но сейчас даже перед носом лучшей подруги решила навесить на двери собственной души амбарный замок.

Не надо туда заглядывать. Мне и самой страшно. Так что…

— Тебя тоже трясёт после стычек с твоим старостой.

— Что? — ахнула девушка, а я пожала плечами.

— А что? Фёдор — красивый парень, Марта.

— На вкус и цвет все фломастеры разные, — фыркнула Максимовская, а затем соскочила со своего места и принялась носиться по кухне, без особой надобности хватаясь то за сахарницу, то за банку с сушками, то вовсе открыла дверцу холодильника, принимаясь слепо разглядывать его содержимое. — Так, чтобы съесть? Бутер будешь?