Книга Лис. Тени моего сердца, страница 84 – Марина Альте

Действую по старой схеме. Пальцы привычно ложатся на рукоятку пистолета. Плечи опускаются, центр тяжести смещается — вхожу в стойку опытного опера. Сначала осторожный взгляд из-за укрытия, сканирование сектора, и только потом быстрый рывок через открытое пространство.

Приходилось ли мне так рисковать раньше? Да. Не то чтобы это была моя ежедневная рутина, но пару раз жизнь ставила в такие позы. В первый раз мы накрывали передачу крупной партии героина — тогда адреналин выжигал вены. Во второй — брали чиновника на передаче взятки, там всё было тише, но не менее паршиво.

В остальном же будни нашего отдела — это унылый конвейер из мелких краж в «Пятёрочках» да заявлений от доверчивых бабушек. У одних пенсия испаряется вместе с «врачами» из соцзащиты, у других — любимые питомцы бесследно исчезают после прогулки.

И вот теперь, после спасения кошек и разборок за палку колбасы, я лезу в логово к головорезам. Контраст такой, что хочется нервно хихикнуть. Где бабули с их жалобами, а где эти «Тени» с их «товаром»? Пропасть.

Ощущение будто я снова тот испуганный стажёр на своём первом выезде! Внутри всё замирает, стоит мне в очередной раз высунуть нос из-за угла. Пусто. Глубокий вдох, резкий выдох — пытаюсь выгнать из лёгких липкий страх.

Двигаюсь короткими, рваными перебежками от одной раскрашенной будки к другой. Подошвы кроссовок почти бесшумно впечатываются в битый кирпич и сухую грязь. Каждый шорох кажется громом, каждая тень — затаившимся наёмником.

За следующим поворотом картинка резко меняется. В тупике между двумя рядами гаражей я замечаю чёрную фуру с работающим двигателем. За ней ещё две или три машины, разглядеть не удаётся. В просвет между землёй и днищем фуры уславливаются движения ног. Возможно их пятеро, возможно больше.

Выбор места — на пятерку с плюсом. Просматриваемое место в городской черте: с какой стороны ни сунься, за километр заметят. Продуваемый всеми ветрами лабиринт, где любая лишняя тень — как мишень в тире.

Можно, конечно, рискнуть и обойти с другой стороны, там обзор куда шире, и можно рассмотреть, что за «товар» они там выгружают. Но и шансов, что меня вычислят и пристрелят прямо здесь, на фоне этих художеств на стенах, в разы больше.

Но я же опер! Без страха, без упрека и, судя по всему, без страховки и мозгов!

Закусываю губу, прижимаясь лопатками к холодному бетону. Адреналин уже не просто капает в кровь — он хлещет ведрами. Решаюсь в долю секунды. Срываюсь с места, стараясь слиться с серым бетоном и ржавым железом. Бесшумно, словно тень, пересекаю соседнюю улицу и выныриваю с противоположной стороны. Обзор здесь что надо, но увиденное заставляет сердце пропустить удар.

Там идет реальная, отлаженная погрузка. И нет, это не «живой товар», как я себе нафантазировала в такси. Разве что этих людей покрошили в мелкий винегрет и рассовали по плотно сбитым деревянным ящикам. Либо там дурь, либо стволы — объемы такие, что хватит на небольшую армейскую операцию.

Присматриваюсь, и глазам не верю — сердце пропускает удар, а потом начинает молотить по ребрам.

Это же она! Та самая фура с оружием, про которую шептали информаторы. Та самая «запретная цель», которую верхушка велела не трогать под страхом увольнения. Случайность? Ирония судьбы? Что бы это ни было, мне это чертовски не нравится! Воздух в промзоне будто загустел, превращаясь в ядовитый кисель.