Книга Лис. Тени моего сердца, страница 77 – Марина Альте

— Тебе уже хватит!

Ух, бляха! Воин при параде!

— Боишься, что не встанет? — язык еле ворочается, но я продолжаю. — Зря… только на тебя и стоит…

И это, между прочим, правда! Не знаю, с чего она снова на шипы встаёт!

— Ты противный извращенец! — выплёвывает она с такой миной, что я ржать начинаю.

Давлюсь хохотом и хрюканьем. Становится убийственно хорошо. Все проблемы отключаются разом, и остаётся только она. А она злится: сперва шипит, как кобра, потом жмурится, мотает головой — и, кажется, её попускает.

— Что значит «внуши»? — спрашивает, подходя ближе, снова скрещивая руки на груди.

И клянусь, будь я хоть на каплю трезвее — ни хуя бы не выдал. Но сейчас во мне плещется столько вискаря, что разум давно выкинул белый флаг и свалил в туман. Язык живёт своей жизнью, ворочается, как жирный скользкий гад, — и правда рвётся наружу, вытесняя остатки инстинкта «молчать до гроба». Тормоза сорваны, предохранители выгорели — просто открываю рот и позволяю потоку течь:

— Магия, ёпта! Дар такой… гипнотический… — с трудом выговариваю это слово.

Её глазища округляются до размеров дна бутылки — и меня это веселит ещё больше.

Встаю, пошатываясь, в желании отобрать пойло. Но гравитация — опасная штука. Ловлю лишь тень её запястья.

— Из-за этого у тебя и у того парня зрачки пропадают? — не унимается она.

— Угу, — и киваю, потому что моё «угу» скорее похоже на хрюк.

Наконец перехватываю её руки, прижимаю к себе. Член утыкается в её живот. Но она или не замечает, или делает вид. Стоит на месте. А я.… Кажется, я уже в сопли, и держит меня только её желание выжать из ситуации максимум.

— И… что вы делаете с этим… даром?

Подаюсь вперёд, её волосы прикольно щекочут нос. Вдыхаю её запах, на миг теряя равновесие, — и она ловит меня за шиворот.

— Эй! — звонкий голос чуть приводит в чувство. — Как вы пользуетесь этим даром?

Усмехаюсь в ответ:

— Люди под ним сделают всё, что скажешь.… Все. — И хватаю её лицо пальцами.

Сука! Какие же у неё сладкие губы! Нахуй она такая красивая?

— Все… кроме тебя.

Она зависает, хлопая глазами, а я ликую злорадно. Хоть что-то может эту консервную банку с принципами вскрыть!

— Почему кроме меня?

— У меня к тебе тот же вопрос! Какого хера, А-ся? Что бляха в тебе не так?

Хочу прижаться крепче, но она отталкивает, отходит на шаг, заставляя ловить баланс. Девчонка молчит, морщится — может, думает, а мне и думать нечего. Выплёвываю свой вердикт:

— Видать, и правда… бракованная…

В голове крутятся обрывки фраз, и я, кажется, даже тянусь к ней — за продолжением разговора, а может, и не только его.… Но мой изнасилованный вискарём организм внезапно капитулирует, рявкая напоследок: «Стоп, нахуй!». Веки наливаются свинцом, мир делает резкий кувырок — и реальность схлопывается в чёрную точку. Щелчок — и меня вырубает, как неисправный телик. Последнее, что успеваю уловить, — её ахуенный аромат и офигевшую морду рыжего кота, который, кажется, совсем не планировал ловить мою тушу в свободном падении.

— Лис —

Проще сдохнуть, чем проснуться. Отвечаю!

В голове как поле боя. Там будто кракен очнулся и начал дискотеку, медленно наматывая мои нервы на щупальца. В висках долбит невидимый дятел, а во рту — выжженная пустыня Сахара. Язык прилип к нёбу. Вот тебе и элитный вискарь! Судя по спецэффектам — не иначе палёнка из подвала.