Книга Лис. Тени моего сердца, страница 53 – Марина Альте

— Спокойно! — рычу. — А то правда чего случится.

Чёрт его знает, может, поэтому и затихает. Но «затихает» — громко сказано. Пока усаживаю её на сиденье тачки, она отмахивается от меня, как от назойливой мухи.

Вот же стерва бешеная! Неужели ей тут остаться охота? Чтобы с этими собутыльниками новую жоповую ситуацию наколдовать? Но сейчас её хотелки — по одному знаменитому месту.

Пока обхожу машину оглядываю обстановку. Полуживые тела по периметру. В дверях застыл админ, челюсть у него опустились ниже колен. Двое ментов всё ещё в ступоре. Что ж… норм. Живы все. Значит, пиздюлей от Альфы не будет.

А от Зайки? Достанется — это стопудово. Но пропустить такое шоу — не в моих жизненных принципах.

Запрыгиваю в тачку, срываюсь с места — и опять скребу пороги Порше. Сука! Вот за это Якут точно голову оторвёт.

— Ты куда поехал? — копша выдавливает из себя слоги чётко, будто на конкурсе дикторов в школе для особо одарённых.

Косо гляжу на неё. Сидя и то качает. Вцепилась в панель тачки, глаза упёрла в ту же точку, но делает вид, что грозная. Смех в ментовском мундире!

— Везу тебя, спиртовая катастрофа, домой. Адрес давай, пока не отключилась.

Она зажмурилась, будто решает: стоит ли такому типу, как я, адрес говорить. Конечно, нет. Но выбора у неё нет.

— Не скажешь — отвезу в ближайший мотель, — играю на её спиртовых нервах. — Знаешь, что там обычно делают с такими, как ты?

— А с какими? — неожиданно оживляется она.

Глаза помутневшие на меня косят, губы растягиваются в глуповатой улыбке.

— С бухими, — огрызаюсь, хотя смотреть на неё — одно удовольствие.

Она снова уходит в медитацию, уставившись в панель, словно там прописан весь дисциплинарный устав МВД.

— Не знаю, — мотает головой разок, на большее сил нет. — И не рассказывай! Я к такому не готова!

— Адрес, — давлю я бескомпромиссно.

Бормочет его чуть слышно. Адрес называет, а там ебеня такие, что пиздец! С недоверием на неё пялюсь. Ну а что? Может, издевается?! Ясен хрен зуб на меня точит, но кажись не пиздит. И это конечно шокирует. Представляю, сколько она в день на дорогу убивает. На машине без пробок — час. На метро — больше. И всё ради чего? Работать в этом сортире за копейки?

Ёбнуться! Хотя… пофиг. Может хоть на Луне работать — не моя забота. Я ей не папочка, чтобы переживать. Но прочитать нотацию — святое.

— Ты когда так бухаешь, последствия вообще осознаёшь?

— Я вообще-то не пью!

— Ага, видно невооружённым глазом, — фыркаю. — Стекла потеют, как в бане!

Она снова корчит рожу — пытается брезгливо, а получается… даже мило.

— Ты… невыносимый! — плюхается в кресло, медленно поворачивается ко мне и вдруг усмехается. — Ты и твой двойник! Вас теперь двое! И вы оба мне не нравитесь!

Потом издаёт что-то между смешком и хрипом, и громкое «Ик!». Прикрывает рот ладошкой. И вот тут я понимаю — Якут меня пристрелит. Точно пристрелит. Потому что эта копша вдруг складывается пополам и извергает всё выпитое за вечер на коврик Порше за сотню баксов!

Твою ж мать!

Рывком ухожу вправо, подрезаю всех подряд, торможу у обочины. Она резко выпрямляется, вроде бы осознаёт содеянное — и трезвеет на глазах. Раз! И голубые глаза расширяются до размеров Юпитера.

— Ой,— выдыхает она,— Это… непроизвольно…

Шах и мат, бля! Капитан Зайка!