Книга Лис. Тени моего сердца, страница 51 – Марина Альте

Но отказаться от затеи не могу. Во-первых, надо этой рафинированной отличнице МВД ещё раз попытаться внушить — на этот раз ставки высоки. Во-вторых, мне скучать нельзя. В тоске я творю такую дичь, что потом всей стаей разгребаем. Сейчас проблем и так выше крыши, а с проёбанной флешкой и уходом Оникса из стаи они умножились на десять. Поэтому «дистиллированный капитан» в бухом состоянии — для меня нечто вроде шоу, которое должно заполнить нехватку яркости во всём сложившемся дерьме.

К радости, пробки столицы рассосались. Добираюсь до паба за полчаса. Уже на повороте выхватываю её силуэт. Шатаясь, стоит в боевой стойке, как маленький Саб-Зеро в Mortal Kombat за секунду до отключки. Рядом толпа бухих смертников, которых я уже заведомо похоронил — они всё ближе подходят, а один тянет клешню в её сторону.

Торможу с заездом на обочину, процарапав днище. Ебануться, Якут меня вздёрнет. Но эта мысль теряется в гудящем запале моего зверя, который требует немедленной расправы.

Вылетаю из машины и троих укладываю сразу, даже не успевая оценить ситуацию. Внутри всё закручивается в тугие канаты, вышибая мозги. Тело действует на энергии, по отработанной схеме, не сильно контролируя силу удара — под кулаком слышится хруст кости, в нос ударяет свежий запах крови.

— Эй! — орёт кто-то из толпы и выхватывает тут же. Прямо наводкой в челюсть. И отлетает к двери.

Улавливаю огромные глазища копши, которая видно совсем не ожидала меня здесь увидеть. А зря! Надо было башкой думать прежде, чем мне о себе напоминать!

Толпа снова оживает. Смельчаки, возомнившие себя ахренительными бойцами, выходят вперед. Замахиваются, но, судя по тому, как медленно действуют, шансов у них — чистый голяк. Поэтому то, что должно было стать эпичной битвой, превратилось в скучную уборку мусора, осложнённую тем, что «мусор» активно воняет перегаром и размахивает кулаками.

Никаких киношных замахов. Работаю на короткой дистанции. Делаю шаг в сторону, позволяя инерции сделать свою работу. Короткий, сухой удар в основание челюсти — и туша захлопывается, оседая на асфальт с тяжёлым звуком мешка с говном. Второй пытается изобразить гоповатую настойчивость. Разбивает бутылку пива и замахивается «розочкой». Перехватываю кисть. Слышен отчётливый, сухой хруст — как ветки в лесу. Чую, как на моём лице растягивается довольная лыба, пока выкручиваю сустав этого осла, заставляя взвыть и уткнуться ебалом в капот Порше, оставляя сальный след его рожи на отполированной поверхности.

Сукаааа! Якуту это явно не понравится!

Отшвыриваю тушу, обмякшую прямо в руках. Разворачиваюсь. Последний выживший всё ещё пытается схватить девчонку за руку. Та, теряя ориентиры, бьёт, но мажет. Очевидно, нападавший в её взгляде раздваивается, и она делает неправильный выбор для удара.

Хватаю его за шкварник, пригибая к асфальту. Руку на спине сворачиваю до хруста. В этот момент из бара выбегают ещё двое. Один щуплый, на вид совсем юнец, в форме и с глазами по пять копеек. Второй повыше, тоже, видать, полицейский, с внешностью больше похожего на бандита, одетый по гражданке.

— Что за…? — открывает рот второй.

— Ася! — выдыхает первый, тот, что в форме, почти с визгом.

Ася?

Я взглядом стреляю в копшу. Та стоит, схватившись за стену, пытаясь, видимо, взять под контроль уплывающий рассудок. Недоразумение в капитанской форме, бля!