Книга Ватажник, страница 56 – Юрий Уленгов, Алекс Хай

Вопреки обещанной премии, видеться с церковником мне совершенно не хотелось. Как бы забавно и порой нелепо ни выглядел отец Евстахий, нужно было быть полным дураком, чтобы принимать его тем, за кого он пытался себя выдать.

Ну, а учитывая мои, так сказать, обстоятельства… Моя б воля — я бы вообще обходил церковь десятой дорогой.

Но не пойти нельзя. Премию забрать надо, а главное — отказ от встречи Евстахий запомнит. Отец Евстахий человек, быть может, и незлопамятный… Но в то, что может быть злым и с хорошей памятью, я вполне себе верил. Ну что же, надо — значит, надо.

Я доел хлеб, допил квас и вышел на улицу.

* * *

Утреннее солнце ложилось на белые стены храма так, что здание выглядело нарядным и мирным.

Почти — потому что у ворот, привалившись к столбу, стоял монах в чёрной рясе, широкоплечий, с руками, которые подходили скорее кузнецу, чем служителю божьему. Второй сидел на лавке у входа и чинил сандалию, но при моём приближении поднял голову и проводил меня взглядом — цепким, внимательным и запоминающим. Так не смотрят божьи люди, отрешённые от мира. Так смотрят часовые.

Внутри было прохладно и пахло ладаном. В полутьме горели свечи, и откуда-то из глубины доносилось бормотание. Я огляделся и перехватил проходившего мимо служку — молодого, тощего и лопоухого.

— Мне к отцу Евстахию нужно. Передай, что Дубравин Александр Алексеевич пришёл.

— Сей момент, — служка юркнул за колонну и исчез.

Вернулся он быстро. Поманил рукой и повёл меня через боковую дверь, мимо иконостаса, через какой-то коридор с низким потолком, пахнувший сыростью и воском.

По пути мой взгляд зацепился за ещё одну пару монахов — крепких, молодых и с неожиданно жёсткими лицами. Один из них стоял у двери, скрестив руки на груди, второй сидел за столом и что-то писал. Когда я проходил мимо, он поднял голову и посмотрел на меня так, что я мгновенно понял — это не писарь. Или не только писарь…

М-да, интересные здесь монахи… У некоторых сабуровских ватажников лица и то одухотворённее. Впрочем, кажется, именно так и задумывалось. Ну, что же…

Служка остановился у последней двери, постучал, дождался ответа и впустил меня внутрь.

Кабинет отца Евстахия оказался скромным и аскетичным. Стол, два стула, книжная полка, распятие на стене, да узкое окно, забранное решёткой. Ни позолоты, ни бархата, ни фарфоровых пастушек — ничего, что выдавало бы в хозяине человека состоятельного — что, впрочем, и неудивительно. Только книги. Много книг — на полке, на столе, стопкой на подоконнике…

Сам Евстахий сидел за столом и что-то писал. При моём появлении он поднял голову, отложил перо и улыбнулся — той улыбкой, от которой хотелось проверить, на месте ли кошелёк.

— А, сын мой! Заходи, заходи. Садись, — он указал на стул напротив. — Рад, что нашёл время.

— Ну как я мог отказать? — я сел, положил шляпу на колено и приготовился слушать.

Евстахий помолчал, разглядывая меня, а потом вдруг резко перешёл к делу. Без предисловий, без разминки, без чаю и разговоров о погоде. Взял быка за рога так, что бык и пикнуть не успел.

— Слышал я, дитя моё, что ты собираешься в разведку с ватагой Сабурова.

Я уставился на него.

Ватага Сабурова. Разведка. Вот это номер! Вообще-то мы договорились об этом вчера вечером, в «Трёх Щуках», за столом, вполголоса, и Ситников в этот момент был в нужнике. Меньше суток прошло, всего одна ночь. А Евстахий уже знает.