Книга Псайкер. Том 1-2, страница 63 – Василий Груздев

Вернувшись домой… Да… все таки домой. Я быстро принял душ и спустился в ресторан "На углях". В этот раз решил не шиковать и заказал мясо попроще — свиной бок маринованный в соусе барбекю, картошку фри и салат из свежих овощей. Мясо просто на волокно распадалось. Ммм… пальчики оближешь. И облизал, не стесняясь. Запивал томатным соком, но под конец обеда жажда все еще мучила — уж слишком соленое и пряное было блюдо. Хотел заказать кофе... и вспомнил, что в прошлый раз я его пил у Блонди, а еще припомнился тот ее весьма пикантный взгляд. Помотал головой, пытаясь отогнать эти мысли. Но долго не продержался, признавшись себе, что они превращаются в навязчивую идею, я сдался практически без сопротивления — расплатился и направился в бар. Интересно, это длительное воздержание на меня так влияет? Или разгоряченное тяжелыми нагрузками тело, требует выхода застоявшейся внутренний энергии?

Запоздало осознав, что время для посещения такого рода заведений, было не самое лучшее, я все же решил, не изменять выбраному пути. Прочие посетители, были со мной единодушны — только пара разодетых в яркие шмотки мажоров обосновалась за дальним столиком. К моему разочарованию, за стойкой была другая девушка. Тоже симпатичная и светловолосая, но я то рассчитывал на другое или другую…. Подсознательно, понимал, что мне ничего не светило изначально, но все равно почему-то расстроился. По факту можно было сразу и свалить, но не бежать же теперь отсюда, поджав хвост? Как минимум кофе я сегодня заслужил.

— Привет, а Блонди сегодня нет? — поздоровался, подходя к барной стойке.

— Привет, нет, — вяло отозвалась блондинка, смерив меня пренебрежительным взглядом.

Интересно, это потому, что я одет в дешевую бесплатную одежду и щеголяю растрепанными после душа волосами? Или она просто стерва по жизни?

— Я тебя чем-то обидел красавица? — решил ее прощупать.

Мой внутренний интроверт, требовал не связываться с этой бабой, но я назло ему решил, что как минимум выпью свой кофе.

— Мне платят, не за то, чтобы я отвечала на тупые вопросы, — еще больше усугубляла ситуацию хамка.

Развернутся и уйти, было бы просто правильным решением. Но я включил "быка".

— Ну тогда, сделай кофе и помалкивай, — ответил я копируя ее собственный тон.

— Отребье не обслуживаю, — девка даже не дернулась, презрительно скривив переставшее быть симпатичным личико.

Провацирует? Но зачем?

— Смотри, чтоб морда не треснула, опять пластику делать придется, — выдал я.

— Че? Да, ты не охренел урод? — взбесилась она.

— Я то со своим лицом, а у тебя вон нитки из-под подбородка выглядывают. Видать по дешевке в подворотне перекидывали, — издевательски улыбнулся я.

Ого, а я в ударе. Редко мне удается, выдать нечто подобное с ходу. Обычно красивый ответ приходит ко мне, когда я уже "спустился по лестнице". Толи я наобум ткнул пальцем и попал в больное, то ли баба сама по себе психованная, но в меня полетел стакан. Сам удивился, тому как легко ушел из зоны поражения. Пролетев мимо, посудина со звоном ударилась о пол, разлетевшись мелкими осколками.

— Еще и руки из жопы. Кто тебе бар то доверил? — продолжил я "экзекуцию".

Я то обычно спокойный, вежливый и рассудительный, но когда нарываюсь на неприкрытое, необоснованное хамство, превращаюсь в худшую копию самого себя. Самому противно становится, но ничего не могу с собой поделать — желание испортить настроение в ответ, столь острое, что аж трясти начинает.