Книга Котенок Шмыг, авария и полный мандарин!, страница 1 – Яна Лари

Лада

— Твою же дивизию...

Снег под ногами скрипит от мороза. Я иду словно героиня новогодней рекламы: улыбка до ушей, в руке сетка с мандаринами, в душе предвкушение праздника.

И тут — шмыг! — из-за сугроба выпрыгивает котёнок. Худющий, взъерошенный, чёрный настолько, будто его макнули в смолу.

Бежит прямо на проезжую часть, идиотина.

Это видят десятки человек, спешащих по своим делам куда-то.

Все провожают доходягу жалостными, шокированными взглядами. А дураков спасать бродягу нет.

— Эх, напрасно бабуля ждёт внучку домой! — ругаюсь на себя сквозь зубы и, не раздумывая, выбегаю на дорогу.

Там и давить-то нечего, один чумазый хвост и лапки. И эти крошечные лапки выбивают из меня остатки разума.

Спереди сигналят редкие машины. Позади — ошеломлённо ахает толпа. А слева приближается огромный джип.

Снег кружит, водитель истерично давит на клаксон, словно я могу вдруг испариться.

Господи, спаси меня, Бровкину Ладу. Если я выберусь отсюда живой, клянусь завтра же взяться за ум. И на свидание пойду... да хоть с Рабиновичем! Порадую бабушку.

Изловчившись, хватаю котёнка — перепуганный комочек шерсти шипит, отчаянно царапая воздух когтями и пытаясь цапнуть мой палец.

Водитель резко тормозит. Раздаётся визг шин.

На рефлексах дёргаюсь в сторону, но тут меня настигает капот. С размаху распластываюсь на нём, как лягушка.

Собравшись, мужественно решаю глянуть смерти в лицо.

Лучше бы не смотрела…

Через лобовое стекло вижу квадратные глаза водителя. Невероятно злые. Страшные!

Таращусь и кажется, что у меня остановится сердце.

На таких тачках обычно ездят лютые, скорые на расправу и совершенно отбитые на голову дядьки — хозяева жизни...

Ну всё. Звиздец котёнку! Из него сейчас наделают пельменей. И я не про вцепившегося в шарф мурлыку.

— А теперь, дружочек... валим! — Сползаю осторожно по капоту, когда бедро предательски простреливает болью.

Сетка за что-то цепляется, рвётся и мандарины катятся под колёса машин.

Прижав к груди пушистика, заваливаюсь набок. Дорога пахнет праздником и жжёной резиной, как после залпа петард.

Круто я в магазин через дорогу сходила. После такого под себя бы не начать ходить.

Дверь джипа громко хлопает. Моему взору открывается дивный вид на асфальт в прорехах снежного месива и штанины чёрных брюк.

Ближайший ко мне мандарин лопается под давлением тяжёлой подошвы. Ароматный сок брызжет во все стороны и оседает каплями на мужском ботинке, дорогом до неприличия, можно не сомневаться. Как и в том, что его владелец — здоровенный бугай с таким-то размером стопы.

— Ты чё творишь, ненормальная?! — обрушивается на меня гневный, с хамоватыми бандитскими нотками вопль.

Я прижимаю к груди спасённого котёнка и обречённо поднимаю взгляд.

Мужчина действительно под два метра роста, плечистый, с мощными руками и умеренно прожаренной на южном солнце кожей, резко контрастирующей с дешманским силиконовым браслетом. Брови густые, а глаза от бешенства совсем чернющие, дикие!

Как раз такой, каких я предпочитаю обходить десятой дорогой. Натуральный орк!

— Чего молчишь? Отшибла себе что-нибудь? — тревога в его голосе, наверно, всё же померещилась, потому что руки уже обшаривают моё тело под шубкой с нежностью мясника.

Мне малодушно хочется соврать.

Раненных же не бьют? Или, наоборот, добивают? Как бы узнать, не рискуя познать лбом плотность асфальта?