Книга Хтонический ужас, страница 43 – Ян Бадевский

Ответка едва не сваливает меня с ног.

Водный нож с хрустом проламывается сквозь металл и ребро.

Разрываю дистанцию, окутываюсь исцеляющей аурой. Мне плохо, внутри всё горит, но сознание я не потерял и даже не уткнулся мордой в песок. Снимаю боль, прогоняю через себя «очищение», запускаю усиленную регенерацию. Водный нож прошивает всю мою защиту, это недопустимо.

Джерг, соберись.

Бретер уже рядом. Пытается достать меня в горло быстрым тычком. Уклоняюсь, переношу себя на несколько метров вправо, бросаю за спину огненный шар. В развороте падаю на колено и бью максимально укрепленным лезвием снизу вверх. Моя рука превратилась в остро отточенный клинок с добавлением «граней» и «путаницы». Меч вспарывает грудную клетку Аскольда.

Есть.

Загоняю клинок поглубже.

Кровь сочится из раны по моей руке, заляпывает одежду и песок. Бретер пытается ударить ножом, вот только это агония. Мой противник ослаб. Я без труда перехватываю руку, выкручиваю кисть и с хрустом ломаю пальцы. Тело валится на меня — толкаю его влево, не вынимая клинка.

Одержимый бретер падает на песок.

Содрогается в конвульсиях.

По идее, мужик ни в чем не виноват. Я должен проводить в таких случаях ритуалы изгнания или развеивания. Вот только нет у меня времени на такие глупости. Когда опытный маг воды хочет тебя убить всеми доступными способами, приходится забивать на правила ордена и сражаться за свою шкуру. Такова жизнь.

Вынимаю клинок.

Лезвие втягивается в металлическую оболочку, вылепливая ладонь и пальцы. Всё выглядит так, словно надо мной трудится невидимый скульптор.

— Дуэлянт мертв, — констатирует бесстрастный голос. — Поединок считается завершенным. Вы можете покинуть арену, господин Невзоров.

Сломанное ребро меня почти не беспокоит. Равно как и кровь в легких. Вся фишка в магии, купирующей боль. Это не значит, что у меня всё хорошо. Просто я смогу дойти до каюты или лазарета, не прибегая к посторонней помощи.

Накрывает приходом.

В меня вливаются, простите за каламбур, водные техники павшего противника. Все эти чудесные ветки ледяных ножей и дисков, вращающихся водных щитов, морозного дыхания, зимних когтей… Всего и не перечислишь. За свою недолгую жизнь дхьяна Моравецкий продвинулся очень далеко в умерщвлении людей с помощью воды. Причем, как вы убедились, ему не нужен источник — озеро там или река. Даже трубопровод не нужен. Упырь генерировал стихию прямо из воздуха, переделывая имеющиеся атомы и молекулы силой праны.

Обрывки воспоминаний.

Смутные образы. Аскольда и… демона? Я тянусь к этому знанию, но не успеваю ничего схватить. Информация вытекает в небытие, просыпается, словно песок сквозь пальцы.

Я пошатнулся.

Закашлялся, харкая кровью.

Вот же дерьмо.

Убираю гибкий доспех, все выращенные когти, шипы и лезвия. Втягиваю в себя побольше праны и ускоряю регенерацию, но выхлоп мизерный — я не целитель. Врубаю «скан». Следов присутствия демона на арене нет, но так и должно быть — одержимый носитель мертв. Вопрос в том, далеко ли умчался дух. Логичный шаг — вселиться в одного из одаренных на палубе и добить меня, пользуясь краткосрочной слабостью.

Делаю шаг в сторону лестницы.

Легкая слабость.

Вгоняю в кровь побольше адреналина… И чую неладное. До моего слуха доносится шум прибоя. Стоп, что? Какой прибой, мы ведь на воздушном корабле…