Книга Наследник рода Шевалье, страница 5 – Макс Гато

В автомобиле комфорт класса играла ненавязчивая музыка, а мои пальцы скоренько перебирали полотна текста.

Ладно, может, вот это, про отношения?

«Здравствуйте! Вас никогда не бросала девушка? Вот меня бросала. Я как-то встречался с одной борцовкой. Борцушкой. Борциней. А хрен его знает, не проканает.

Меня в прошлый раз за похожий монолог чуть из интернета не удалили.»

С моей репутацией точно сработает. Да и под пиво пойдет.

Или другой вариант из чатика взять?

«Дареному коню в зубы не смотрят. Можно слегка переделать. Ну, вы знаете нас, цыган. Вот и девушка однажды подарила мне мидихлорианы. Я после ходил туда-сюда со своим световым мечом. Светил. Прям джедай».

К цыганам я отношения никакого не имею, но текст неплохой. Правда, тут уже нужно что-то покрепче, чем пиво. Значит, перенесу на конец монолога.

Почему бы мне еще сегодняшнюю историю не переделать?

«Очнулся я в комнате и вижу, что весь потолок в крови. А девушка срочно сбежала заметать следы в ванную. Сто процентов тело там спрятала и растворила как-нибудь. В содовой. И в прихожей мужские кроссовки стоят. Ну я смекнул, что дело нечисто, да как дал по газам. Меня прям там кровавый плюшевый медведь и остановил. И спрашивает такой могильным голосом: Ты Пятачка не видел?»

— Брат, доехали, — раздался суровый водительский голос с переднего сиденья. — В следующий раз шутку дорасскажешь, если пересечемся?

— По рукам, — не стал удивляться я, что произнес часть монологов вслух. — Сколько я там должен?

— Триста, — коротко ответил водитель.

— Держи, — протянул я ему спешно купюру, глядя на время в телефоне.

— Сдачи нет, брат, — наглыми глазами уставился на меня таксист. — В следующий раз бесплатно отвезу. Отвечаю.

— Нету сдачи, — равнодушно бросил я, выходя из машины, — нет историй.

Ничего страшного. Легко пришло — легко ушло. Осталось только успеть. Я ускорил темп, пролетая небольшие пьяные группки столпившихся перед баром посетителей, и оказался у входа. Клубом назвать это у меня язык не поворачивается. Тем более комедийным. Особенно учитывая, что слышат мои уши каждые выходные. Но деньги платят, и славно.

Прямо на входе откисала молодежь. Не возрастом, а стажем. Я заметил пару знакомых лиц, но надолго тормозить не стал.

— Успел? — споро бросил я.

— Ты следующий, — ответил знакомый бурят в кожаной куртке, протягивая руку для приветствия. — Смотри не обосрись.

— Милостыню не подаю, — проигнорировал его я, пренебрегая рукопожатием и протискиваясь между входящими посетителями.

Внутри свет уже был приглушен, в зале царила могильная тишина. Эх, мне бы монолог последним читать, а не с самого начала. Это как небо и земля. Люди будут под шафе, и с ними станет проще работать. Но не судьба. Сейчас же на сцене стоял незнакомый мне комик и читал что-то из репертуара:

— … после ходил туда-сюда со своим световым мечом. Светил. Прям джеда…

Не дослушав, я пробрался в гримерку. Хотя, это скорее просто комната, где хранят свое барахло артисты. И я. Здесь же на одном из диванчиков сидела моя бывшая.

— Чего приперся? — злобно прорычала она, даже не удосужившись поздороваться. — Вали к своей нынешней.

— Нынешняя у меня только ты, — бросил я комплимент девушке. — Остальные временные.

Брюнетка не нашла, что ответить, и лишь смотрела на меня недовольными карими глазами. Не уверен, что мои слова сработали. Странно, в позапрошлый раз она поверила.