Книга Баллада о павших драконах, страница 97 – Сара А. Паркер

Его грудь поднимается и опускается под моей головой, сердце бьет тяжелый ритм, приносящий мне пугающе много спокойствия — ровного и утешительного.

Живой.

Я никогда не привыкну к этому звуку. Ощущение свежее, но… древнее. Прикованное к некоторым камням, зарытым глубоко в моем ледяном озере.

Если бы я могла отсеять хорошее, впитать его, я бы это сделала. Но после увиденного — после того, как я прочувствовала удушливую тишину, что забила рот Эллюин и заставила ее чувствовать себя безнадежно пойманной в ловушку, — я не уверена, что у меня когда-нибудь хватит духа проглотить эту правду. Что я смогу смотреть на это, не желая разорвать ткань времени и закричать ей, чтобы она дала отпор.

Чтобы сражалась за Каана так же, как он сражается за все, что любит.

Я шире распластываю ладонь по его груди. Такая сильная и твердая подо мной. Надежная.

Он принял мои слова так мягко. Не обрушил на меня разочарование и даже не предложил копнуть глубже и изучить остальную часть памяти, хотя я абсолютно заслуживала правды, с которой слишком труслива, чтобы встретиться лицом к лицу.

В очередной раз он отдал мне все, ничего не оставив себе.

Я никогда не буду достаточно хороша для этого самца, но я попытаюсь.

Создатели, я, черт возьми, попытаюсь.

Где-то вдалеке пронзительный визг прорезает атмосферу — едва слышный.

Что-то внутри меня меняется так резко, что волна тошноты чуть не выворачивает мне кишки, а холодок пробегает по позвоночнику. Я напряженно вслушиваюсь, но не слышу ничего, кроме уверенного «тук-тук» сердца Каана и его глубокого, ровного дыхания.

Может, показалось?

Я закрываю глаза, пытаюсь очистить разум — уснуть, — но что-то продолжает дергать меня. Словно чувствую смену погоды, но мне нужно увидеть перемены самой: наблюдать, как набухают облака, почувствовать, как сладеет воздух, и ощутить на лице первые снежные вихри.

Жаль только, что уже метет, так что это не погода.

Любопытство берет верх.

Я целую Каана в веки — по очереди, — моля Создателей, чтобы он спал долго и крепко. Медленно, с осторожной грацией, я сползаю с лежака и застегиваю штаны, снимая остатки своей растерзанной рубахи. Натягиваю его, стараясь не обращать внимания на пятна крови и прорехи, заправляю, застегиваю ножны, а затем надеваю плащ и сапоги.

Бесшумно, как шепот, я спускаюсь по лестнице и выхожу в кусачий холод. Накидываю капюшон, ступая во двор, уже покрытый пушистым слоем нетронутого снега, который быстро проминается под моими сапогами.

Я смотрю в небо. Жмурюсь от снежинок, что тут же оседают на ресницах, вглядываясь в плотные серые облака в поисках чего-то необычного. Хотя трудно разглядеть что-то, кроме холодного, бушующего вихря белого и серого.

Я направляюсь к воротам, жду, пока невозмутимые стражники с лязгом откроют их, и выскальзываю наружу, спускаясь по тропинке, петляющей между разноцветными зданиями и заснеженными деревьями.

Деревня спит, ни души. Никаких подростков-Молтенмау, прорезающих небо визгом. Только далекий шум воды и мягкий шорох снега, которые пытаются ослабить тугой узел напряжения в груди.

Мирная тишина, которая ощущается как угодно, только не как мирная.

Пытаясь растереть странное, слегка тревожащее серебристое свечение, все еще путающееся вокруг моего запястья и пальцев, я держу уши востро. Продолжаю сканировать небо сквозь просветы в листве, замечая странные клочья тумана, спускающиеся по склонам восточного хребта. Еще недостаточно густые, чтобы скрывать призраков, но вполне способные сбить с толку любого пергаментного жаворонка, которого ненароком проглотят Движущиеся Туманы.