Книга Баллада о павших драконах, страница 221 – Сара А. Паркер

— Есть новости?

Мой голос звучит хрипло, выдавая всю черноту и хрупкость внутреннего состояния.

— Я добыл те ответы, что тебе требуются, — тянет он с тем же энтузиазмом, с каким Райган откликается, когда я пытаюсь выманить его из раскаленной норы.

— Хорошие новости. — Я откладываю плоскогубцы и выпрямляюсь. — Чего изволишь?

— Спаааать, — выдавливает он со зевком такой ширины, что его голова едва не трескается пополам, после чего чмокает туманными губами и подносит руку к лицу, чтобы смахнуть остатки сна. — Я все еще чувствую привкус печали Роана. Такой свежий, с кислинкой, а ты хочешь его испортить. Ради чего? Ты же знаешь, я не выдам эту чертовски важную крупицу информации, не попробовав твое худшее...

— Мое худшее тебе не перепадет. Не в этот дей.

Я не вынесу этого сейчас.

— Именно.

Я приоткрываю рот, чтобы ответить, но он перебивает меня, склонив голову и глядя исподлобья.

— Хочешь напичкать меня жалкой пищей? Смыть этот изысканный вкус из моего рта осадком обжорливого сожаления? Ты пытаешься порвать меня по швам? Скоро я даже не помещусь в эту уродливую, скучную ба...

Я разжимаю пальцы на его банке, на которой теперь покачиваются три бусины.

Красная.

Коричневая.

Прозрачная.

С моим следующим морганием он взмывает вверх, нависая надо мной, словно привидение. Чьи они?

Его голос дрожит от предвкушения, поднимая волоски на моих руках, пока я изучаю трио трофеев, которые таскаю с собой фазами. Словно жуткий боевой медальон.

— Они принадлежали Паху, пока я не сорвал их у него из уха, — бормочу я, когда он подается вперед, трогая бусины туманными пальцами. Будто пытаясь их схватить. — Теперь они твои.

— Как... как ты угадал мой стиль?

— Интуиция.

Когда Борг поднимает взгляд, его лицо оказывается так близко, что удерживать его в поле зрения стоит усилий. Медленно его рот растягивается в рваную ухмылку, охватывающую все лицо.

Он хихикает, отстраняясь, чтобы покрутиться и потянуться.

— Что ж, мой Король. Я полакомлюсь одним из твоих наименее аппетитных воспоминаний в обмен на нужные сведения. Что у тебя на уме?

Я откидываю голову назад.

— Ты позволишъ выбрать мне?

Он пожал плечами, растопырив пальцы и разглядывая свои призрачные ногти.

— Учитывая твой щедрый жест, я настроен довольно благодушно. Впрочем, не жди, что это надолго. Пробка все еще смердит.

— Учту.

Я тережу большим пальцем бусины Паха, размышляя.

— Как насчет мести? — спрашиваю я глухим голосом.

Отравленным темными мыслями о воспоминании, которое крутится в голове.

Борг качнулся вперед, придвигаясь ко мне и втягивая носом воздух с такой жадностью, что я уже чувствую, как воспоминание скрежещущими рывками выползает из глубин моей души.

— Даааа. — Он сглатывает, словно истекая слюной, объявляя о проснувшемся аппетите. — Это сгодится.

— Чудесно.

— Постоооой... — Память замирает, прекращая рвать меня изнутри. Борг отстраняется ровно настолько, чтобы снова встретиться со мной взглядом, прежде чем бегло оглядеть комнату — в его черных глазах мелькает нечто похожее на беспокойство. — Разве ты не хочешь сначала заглушить боль своим ядом?

— Никакого спиртного в этот дей, — выдавливаю я, ставя его банку на подстилку, прежде чем снова растянуться на матрасе в ожидании удара и зажмуриться —

И тут же вижу Рейв, скорчившуюся от боли на том самом болотистом поле боя, пока смерть надвигалась на нее с клинком в руке. Сразу чувствую, как острый разрез панического страха прошивает меня насквозь.