Книга Баллада о павших драконах, страница 220 – Сара А. Паркер

Они находят цели с мягким стуком, за которым следует влажный шлепок падающих тел.

В нашу сторону летит стрела. Я сбиваю ее ударом меча в тот самый момент, когда Пирок с шумом шлепается рядом, тяжело стоня.

— Больно-то как, — выдавливает он, поднимаясь и резким движением отбрасывая грязный капюшон с лица.

Мы втроем отступаем на более твердую кочку, прикрывая друг друга спинами. И хотя грудь Рейв защищают маленькие чешуйки Рыгана, я крепко прикрываю ее сердце рукой, всматриваясь в туман в поисках движения.

Вражеское наступление замедлилось, но я слишком хорошо знаю правила боя. Сомнений нет: они перегруппировываются перед новым рывком.

— Как думаете, сколько их там? — спрашивает Пирок, выдергивая меч из ножен за спиной.

— Больше сотни, — холодно и четко отвечает Рейв. — Лири учуяла их запах перед тем, как сбросить меня. Они окружают нас со всех сторон.

Мы с Пироком выругиваемся хором.

— Есть блестящие идеи? — интересуюсь я, надеясь избежать призыва Райгана. Стоит дракону почуять опасность, он разнесет этот лес точно так же, как в Ботайме, и тогда все гнездовье сорвется за ним.

К тому же он панически боится туманов. Он бы ринулся туда без раздумий, но страх оставит след.

— Есть, — цедит Рейв, словно пробуя на вкус кусок мерзкого мяса. — Но я ее ненавижу.

Я приподнимаю бровь, косясь на нее.

— Не сходите с этой кочки, иначе вас засосет вместе с остальными.

— Засосет? — переспрашивает Пирок.

Рейв вздыхает.

— Чертов слезный камень, — ворчит она, после чего вскидывает подбородок и распрямляет плечи. Она начинает плести смертоносную вязь из языков Булдера и Рэйна, переплетая их в танец, которого не видно глазами, но можно ощутить так глубоко под ребрами, что едва не подкашиваются ноги.

Пускай обрывки, обращенные к Богине Воды, остаются мне непоняты, требования к Булдеру я улавливаю отчетливо. Слышу, как она требует, чтобы камень смягчился настолько, чтобы разрушиться и превратиться в собственную слабую, уязвимую версию.

Слезы прокладывают дорожки в грязи на щеках Рейв, а по болоту пробегает мощная рябь.

Туман отступает прочь, словно Клод наклонился и дунул на нас изо всех сил, открывая отчетливую картину: шеренги наступающих солдат замирают на месте. Их нахмуренные брови и расширившиеся от изумления глаза говорят сами за себя.

Они смотрят друг на друга.

На землю.

Нанас.

Больше сотни сверкающих солдат — и вмиг никого. Их затягивает под поверхность настолько быстро, что они даже не успевают закричать, прежде чем оказаться погребенными в глубинах болота.

Я раздвигаю плоскогубцы, зажимаю сужающиеся концы на металлической дужке серьги и скручиваю, придавая ей более округлую форму, с каждым медленным сжатием инструмента унимая легкую дрожь в пальцах.

С каждым изгибом металла.

Мой взгляд переключается с работы на закрытый люк, ведущий на нижний уровень домика на дереве, а затем на густую лужу тумана, которая все еще клубится по полу у моих ног. Пожалуй, это самое долгое ожидание на моей памяти.

Либо ответов я не дождусь, либо Борг снова уснул.

Снова.

Я проверяю, не натекла ли кровь из раны от шипа у меня на спине на подстилку, затем подаюсь вперед и возвращаюсь к дужке. Добравшись до приемлемо круглой формы, я беру банку Борга с верха стеганого матраса, стараясь не потревожить его туманную связь, и аккуратно завожу тонкую металлическую петлю по основанию банки прямо к горлышку. Я затягиваю ее угловатыми движениями плоскогубцев, завершая работу в тот момент, когда Борг поднимается, набирая объем и массу, пока не шлепается навзничь на плюшевое сиденье, превращаясь в пухлую белую подушку.