Онлайн книга «Газолин»
|
Медсестра на стойке регистрации вежливо и успокаивающе улыбается мне, что-то говорит, но я не понимаю ни слова. Нужен телефон. Руки дрожат, пока я достаю его из кармана. Трансляция все еще открыта, но я переключаюсь на страницу переводчика. Как назло, все зависает. Черт. Ну не сейчас! Пожалуйста, только не сейчас… Наконец окна переключаются, и я вбиваю: «Моего брата привезли сюда. Как мне его найти?» Она щурится, отодвигает мой телефон подальше, стягивает очки на кончик носа. Затем медленно, символ за символом, начинает что-то печатать на своем. Это тянется вечность. Наконец она поворачивает экран: «Имя». Я быстро пишу в том же окне, хотя перевод мне, по сути, не нужен: «Роберт Монклер». Она кивает, берет мой телефон и кладет перед собой. Что-то печатает, хмурится, затем достает брошюру, сложенную гармошкой, – карту больницы. Издалека я вижу запутанную структуру здания: несколько крыльев, с десяток этажей. Я стараюсь заставить себя дышать. Просто дышать. Не думать о том, что сейчас с Робертом. В холодном больничном свете все кажется слишком резким, словно давящим. Я не могу это видеть. Воздуха не хватает. Сгибаюсь пополам, прижимаю ладони ко лбу, пытаюсь дышать. Вдох. Раз, два, три. Выдох. Вдох. Медсестра оказывается рядом и протягивает мне бумажный стаканчик с водой. Но мне не нужна вода – мне нужен Роберт. В руках у медсестры схема больницы. Сверху прилеплен желтый стикер с несколькими строчками на незнакомом языке. Всего две строчки отделяют меня от Роберта, но я не понимаю ни слова. Волна паники накатывает с новой силой, и я резко втягиваю воздух. Медсестра крепко берет меня под руку и ведет в один из коридоров. Понятно, что в таком состоянии я с этой картой не разберусь. Простой акт доброты от незнакомого человека вдруг кажется единственным, что удерживает меня на ногах. Перед глазами все плывет. Гулкий пол, одинаковые стены, свет режет глаза. Мы плутаем по коридорам больницы так долго, что в какой-то момент нахожу почти успокаивающий ритм – в том, как мои подошвы посвистывают о прорезиненное покрытие. Шаг, шаг, присвист, шаг. Лифт. Металлический гул закрывающихся дверей. Я едва держусь на ногах, вцепившись в поручень. Вверх. Еще немного, и я увижу брата. Лампа над нами моргает, вспышка – и что-то сжимается внутри. Двери открыты, но я не двигаюсь. Мне не хочется выходить. А что, если я опоздала? В комнате ожидания медсестра указывает на кресло, и я буквально падаю в него: ноги подкашиваются. Она достает свой телефон, что-то печатает, а затем поворачивает экран ко мне. Там лишь одно слово: «Ожидайте». * * * Тонкий писк проникает прямо в мозг, и я просыпаюсь. Открываю глаза и не понимаю, где нахожусь. Отель? Съемочная площадка? Это новая локация или уже пора уезжать на следующую? Вдох. Накатывает понимание: это больница. Здесь Роберт. Тугой узел возвращается на свое уже привычное место где-то в районе диафрагмы. Надо найти врача. Или хотя бы кого-то, кто сможет рассказать, как Роберт. От неудобной позы все тело затекло. Встаю и не чувствую левую голень. Стараюсь распределить вес так, чтобы не сильно давить на застекленевшую ногу. Осматриваюсь: обычная комната ожидания в больнице. Такими их показывают в кино: ряды неудобных стульев, стены блеклого цвета, кофейный автомат в углу. |