Книга Папина дочка, страница 74 – Алайна Салах

Экран телефона вспыхивает снова, едва успев погаснуть. Отправитель — «Настя».

«Твою рубашку пришлю курьером».

Все это мы уже не раз проходили. После каждой нашей ссоры служба доставки привозит что-то их моих вещей. Если рубашек или галстуков не находится, Настя отправляет мне зубную щетку. Последнюю проще и дешевле выкинуть, но тогда я не узнаю, как сильно она обижена и как серьезна в своем намерении со мной порвать.

Я давно перестал понимать смысл этой демонстративности в свете того, что позже Настя непременно объявится и станет вести себя как ни в чем не бывало. Может быть ждет, что я сам закончу отношения, раз уж у нее не хватает духа? Сейчас я как никогда к этому близок. Недельный строительный форум в Абу-Даби в этом смысле сыграет мне на руку.

Стоит мыслям в голове немного утихнуть, телефонная вибрация вновь дает о себе знать. Разлепив веки, я подношу экран к глазам и без раздумий смахиваю зеленую трубку. С сыном у нас есть договоренность: отвечать друг другу всегда, как бы неудобно не было.

— Слушаю, Марк.

— Привет, пап. Ты сегодня в зале будешь?

— Буду через час. А что?

— Хотел с тобой поговорить. Давай встретимся в кафе на втором этаже тогда?

— Что-то случилось? — переспрашиваю я, насторожившись растерянностью его тона.

— Случилось, но не у меня.

— Загадками говоришь.

— Да нет. Расскажу все с глазу на глаз.

Мотнув головой, чтобы сбросить себя остатки усталости, я берусь за дверную ручку.

— Окей. У меня встреча в банке минут на двадцать, потом выезжаю туда.

В назначенное время я сижу в кафе с чашкой кофе и протеиновым коктейлем. Телефон переведен в режим ограничений, так что единственные, кто могут до меня дозвониться — это Марк и мой ассистент. Время, отведенное на тренировки и сон — неприкасаемо.

— Привет, пап, — Марк шумно выдвигает стул и садится напротив. Я машинально оцениваю его внешний вид, отмечая, что мы одеты практически идентично: куртки схожего фасона, синие брюки и одинаковые спортивные сумки. Практически сын-близнец.

— Так что случилось?

— Да это у меня, — он морщится, явно расстроенный. — У Каролины.

Рука, удерживающая чашку, машинально напрягается.

— А что с ней?

— У нее угнали блог с полумиллионом подписоты.

— Что это значит?

— Взломали аккаунт, — поясняет Марк. — Ее профиль переименовали, и теперь какой-то ноунейм выкладывает с него посты о криптобирже.

Перед глазами живо встает Каролина, сидящая напротив меня в том мексиканском ресторане и с воодушевлением рассказывающая о любви к красоте и стилю, которую она транслирует через свои соцсети. Насколько это серьезный удар для нее остается только догадываться. Вернее, догадаться можно: достаточно представить, что моей компании по какой-то нелепой случайности не стало.

— И как она? — переспрашиваю я, прочистив горло.

— Раздавлена. Она этому блогу половину своей жизни посвятила. У нее бренды рекламу покупали, и на днях одна крупная марка предложила ей стать их лицом… Еще она планировала продавать услуги стилиста и продвигать собственную линейку одежды… Короче, у нее вся жизнь была на этом аккаунте завязана…

— В моменте это действительно самая настоящая катастрофа, — соглашаюсь я, крутя в руках чашку. — От меня что нужно?

— Да я пока сам толком не знаю, пап. Может у тебя же есть знакомые киберюристы? Нужен кто-нибудь толковый… Она к брату обращалась, тот написал знакомому ФСБ-шнику. В итоге ноль. ФСБ помочь не может, так как соцсеть зарегистрирована в другой стране…