Онлайн книга «(не) убежать от него»
|
— Лину, — напомнила Марта, — Ее зовут Лина. Что скажешь? — она бросила на меня быстрый взгляд. Я замотала головой. — Нет, Олег, спасибо тебе большое, но мы в этот раз как-нибудь без больницы. Ты ведь написал рекомендации? — Да, — Олег протянул мне лист, — Сейчас мы вам сделали обезболивающее, но не пугайтесь, когда опять будет болеть. Несколько дней придется держать ногу в покое, дааа… — протянул он и улыбнулся Марте, — А у тебя, душа моя, как дела? — Спасибо, — кивнула она, — Все, как всегда. Работаю. Вернее сказать — пашу. И за себя, и за того парня… — она усмехнулась, — И конца края не вижу… Вроде бы времена меняются, а люди, — она улыбнулась уголками губ, — люди все те же — страдают, ждут помощи, так что, к моему сожалению, без работы мы не останемся. — Трудно? — тихо спросил Олег, — Ты на себя такую ношу взвалила, не каждый мужик вывезет. — он вздохнул, — Это ведь каждый день среди боли… — Ну, Олег, — хмыкнула Марта, — Ты вроде тоже не в доме культуры работаешь, так в чем, по большому счету, разница? — Большая разница, — он покачал головой, — Физическая боль… она не так страшна, как боль моральная. То, что грызет душу труднее вылечить… — он взглянул на меня, — Ну ладно. Я очень был рад повидаться, Марта, хоть повод оказался не слишком радостным. Вам, Лина, желаю скорейшего выздоровления и, если вдруг, тьфу-тьфу, — он постучал по столу, — Станет хуже — обращайтесь. Сева отвезет пациентку до машины… — Спасибо большое, но я сама, — запротестовала я. — Не спорь. — перебила меня Марта, — Доктора всегда правы. Через десять минут, когда мы уже сидели в машине, Марта повернулась ко мне. — Нужно кому-нибудь позвонить? — спросила она, не поворачиваясь ко мне, — Тебя кто-то ждет? — я помотала головой, — Ты с кем живешь? — она наконец взглянула мне в глаза, — Кто-то ведь за тебя волнуется? — Никто, — пробормотала я, — Разве, что ищут… — Зачем? — она постукивала пальцами с безупречным маникюром натурального цвета, по рулю, — Что у тебя случилось? Почему тебя ищут? И кто? — Я ничего не натворила, — пожала я плечами. Боже, сколько еще раз мне придется ответить на этот вопрос! — Меня ищет один человек, потому что он думает, что я знаю, куда мой отец спрятал какие-то деньги… А я ничего не знаю! — я сжала пальцы, — Отец умер, и я жила… плохо я жила… квартира убогая… — я вспомнила, как Демид приказал парням перевернуть все вверх дном и представила, что там теперь… — И похоже, что теперь у меня нет и этой квартиры. И я не знаю, что мне делать. — выдохнула я. Марта молча посидела пару минут и включила зажигание. Машина рванула с парковки и понеслась по ночному городу. — Куда вы меня везете? — тихо спросила я, — В полицию? — А ты хочешь в полицию? — хмыкнула она. — Нет наверное, — вздохнула я, — Чем они мне помогут? — Значит нам туда не надо. — кивнула Марта и свернула во двор. — Дойдешь до лифта? — Марта открыла машину, — Нам необходим отдых, а потом разберемся. Квартира Марты оказалась просторной студией на десятом этаже. Панорамное окно, за которым плыл ночной город, усыпанный россыпью огней, было главным и, казалось, единственным украшением. Я замерла на пороге, опираясь на костыль, который мне любезно предоставил Сева. Внутри было тихо, прохладно и… пусто. Ничего лишнего, никаких сувениров, безделушек, которые обычно любят женщины. Светлый паркет, диван-трансформер бежевого цвета, строгий рабочий стол с мощным монитором и ни одной лишней бумажкой. На кухонном островке стояла современная кофемашина и ваза с живыми орхидеями — единственный намек на жизнь, которая здесь теплилась. Каждая вещь, от напольной лампы до простыней на аккуратно застеленной кровати в нише, дышала дорогой, молчаливой функциональностью. Это была не квартира, а тщательно выверенная оболочка. |