Книга Секретный ингредиент Маргариты, страница 69 – Лия Джей

Мне это только кажется. А когда кажется, надо вспоминать слова песни великой Ланочки Дель Рей: «I need money, power, glory». Мне нужны деньги, власть и слава. И больше ничего. Воронцов с проблемами, которые он принес в мою жизнь, в этот список не входит.

— На самом деле тут очень вкусные коктейли. Ты обязана попробовать. — Воронцов постукивает пальцами по стеклянному циферблату.

— Спаиваешь меня?

— Балую, чтобы потом побаловаться. — Пашка поигрывает бровями, и я прыскаю.

— И не надейся, Воронцов! Спать я с тобой не буду.

— Не зарекайся, дорогая.

Он поправляет ворот рубашки. Цепочки звенят, кадык дергается, и я невольно сглатываю. Да какого черта он такой красивый⁈

— Я тебя на дух не переношу, понял? Ты манипулятор, Воронцов.

— Ну почему сразу манипулятор? Я предложил сделку, ты согласилась. Все честно.

Я наклоняюсь вперед, облокачиваясь на зеркальную поверхность стола. Уверена, мое декольте сейчас выглядит просто сногсшибательно.

— Не переживай, дорогой, пройдет две недели, и мы с тобой вполне по-честному «расстанемся». — Я рисую в воздухе кавычки.

Пашка лишь неопределенно ведет бровью в ответ. Пусть только попробует не удалить видео!

Официант ставит на стол две тарелки с паэльей, греческий салат, мой коктейль и Пашкин безалкогольный мохито. Как же грустно, наверное, быть водителем.

— Десерты подать позже, верно?

Паша кивает, и парень в белых перчатках тут же исчезает. Поменять меню и узнать, сколько я буду должна Воронцову за этот вечер в Эдеме, мне так и не удается.

— Ты серьезно заказал салат из помидоров и огурцов?

Я скептически поглядываю на ярусную подставку, покрытую фигурными ломтиками овощей. М-да, высокая кухня.

— Это другое. — Пашке не хватает еще протянуть «заюш». — Там же фета, оливки, болгарский перец… — Он пробует салат и разочарованно поджимает губы. — Фигня. Я у нас в России еще ни разу нормальных оливок не пробовал. Вот в Греции…

— Вот в Греции! — Я манерно взмахиваю вилкой, передразнивая его. — Летаю туда каждые выходные, чисто чтобы поесть салатик.

— Нет, мы там последний раз три года назад были. Снимали апартаменты на Корфу. Классное время было. Утром пробежка по оливковой роще. Днем пляж, инжир и разбавленное вино. Вечером семейный ужин в таверне под шум прибоя. — Паша прокручивает на руке часы. — Потом коронавирус этот, спецоперация… А потом родители развелись.

Я роняю с вилки креветку.

— Давно?

— В прошлом году. — Паша откладывает приборы. — Я сначала с мамой жил, но потом она привела в квартиру свою новую любовь, и я к отцу перебрался. Вуз сменил. До этого на китайском учился. Понял, что не мое. Русская филология мне ближе.

— Будешь преподом по русскому?

— Нет, мне литература больше нравится. — Паша долго смотрит на сцену, затем добавляет: — Драматургия, если быть точнее.

Что ж, он будет тем самым молодым учителем, чья попа будет вечно облеплена фирменными брюками и плотоядными взглядами старшеклассниц. Хотя, ладно, кого я обманываю? Отец, дающий сыну такие суммы на карманные расходы, что тот может позволить себе снять весь ресторан на 99 этаже в Москве-Сити и пригласить туда камерный оркестр, вряд ли отправит свое чадо работать в школу.

— Попробуй коктейль. — Паша придвигает ко мне бокал.

— Я не буду.

— Марго, тебе объективно не идет быть трезвой.