Книга Любовь цвета клубники, страница 133 – Лия Джей

Я невольно улыбаюсь, но радость сменяется удивлением, когда мне звонит Луи. Поколебавшись, я все же отвечаю.

— Поехали со мной в Триест.

— Куда?

— В Триест, мой родной город.

«Да знаю я, где это, придурок! Я изучила каждую его улочку по влогам и онлайн-картам еще в августе!» – хочется крикнуть в трубку, но я сдерживаюсь.

— Фьори собираются провернуть сделку послезавтра. Надо переубедить деда. Даже если больше он не будет спонсировать проект, мы все еще сможем спасти Il Rosso. Я пущу в дело свои накопления и деньги Маттео. Подпишу с ним этот дурацкий договор на миланский филиал. Пусть забирает и катится к черту. Главное, нам удастся сохранить ресторан в России.

— Нам? – эхом отзываюсь я. – Вам с Мартой? – усмехаюсь.

Лента эскалатора заканчивается, и толпа уносит меня вглубь коридора с арочными сводами.

— Нам с тобой, Ника. – Голос Луи мягкий и немного грустный. – Без тебя я не справлюсь. Ты сильно помогла Il Rosso с продвижением. И сильно помогла мне. Просто находясь рядом.

Я замедляю шаг. Недовольная женщина с брендовой сумкой задевает меня и, не извиняясь, проносится мимо. Я отхожу к стене, чтобы не мешать прохожим.

— Так что скажешь насчет Италии? Я покупаю билеты. Скинь загранпаспорт.

Прикусываю кончик большого пальца, задумавшись.

— Не знаю, Луи. Сейчас не лучший момент, чтобы это обсуждать…

— Ты занята?

Я с горечью усмехаюсь. Как у него все просто!

— Да, занята, Луи! Снимаю очередное видео!

Сбрасываю вызов. Делаю шаг в толпу, и поток уносит меня к платформе, где я сажусь на поезд, не проверяя направление. Надеюсь, что в правильную сторону.

Дома меня встречает недовольный Владик со шваброй в руках.

— О, блудная дочь вернулась! – смеется он. – Подменишь меня?

— Дай хоть разуться, что ли, – ворчу я, поглядывая на швабру. – И поесть.

— Суп был кислый какой-то. Испортился, похоже, – доносится голос мамы из зала. – Я купила мясо, можешь запечь.

— Это щи из щавеля. Они и должны быть кислыми.

— Это были какие-то помои, Ника. Я их вылила.

Разувшись, прохожу по коридору и останавливаюсь у дверей в зал. Мама сидит на диване, закутавшись в плед. На полу пустые коробки из-под роллов. По экране телевизора бегают актеры ее любимого сериала.

— Мясо часа два готовить.

— Ну, приготовь что-нибудь другое. – Она дергает плечами. – Мы с Владом уже поели.

Мне роллы, конечно же, не оставили…

— И принеси мне телефон из кухни.

— Слушаюсь и повинуюсь, – бубню себе под нос, чтобы мать не услышала и не закатила очередной скандал.

Телефон я нахожу на подоконнике рядом с пожелтевшим фикусом. Он оказывается разблокированным. У мамы всегда горит экран, хотя я сотню раз уже объясняла ей, как настроить таймер на автоматическое выключение.

Мое внимание привлекает открытая вкладка мессенджера. Прислушиваюсь. Мама увлечена сериалом. Владик орудует шваброй на другом конце квартиры. Я пролистываю ленту сообщений.

Это переписка с Владиком. Ясно, ничего интересного. Уже собираюсь закрыть вкладку, как вдруг глаз цепляется за слово «дочка». Меня обсуждают? Пробегаю взглядом по сообщениям.

Я бы хотел дочку.

Неужели это стереотип – что все мужчины хотят сына?

Я же знаю, тебе и самой больше хочется девочку. Видел, ты заказала розовые полки в детскую.

Я хмурюсь. Во рту появляется кислый привкус. Какие розовые полки? Там же салатовые обои! И вообще, с каких пор гостевая комната в доме превратилась в детскую?