Книга Грецкий орешек, страница 67 – Ната Вади

Машинально пролистываю переписку с ней, нахожу последние сообщения с того самого периода, когда всё рухнуло. Нихрена. Нет ничего, что могло бы её обидеть или задеть тогда. Наоборот...

Да что ж такое!

Была влюблена... первая любовь...

В начале двенадцатого я всё ещё сижу на кухне, перечитываю эти сообщения в сотый раз, и внутри нарастает глухое, неконтролируемое желание всё выяснить. В какой-то момент не выдерживаю: беру ключи и выхожу из дома. Мне надо получить ответы. Хочу личного присутствия. Ждать не готов — я так двинусь окончательно.

Сажусь в машину и еду к Иволгиной. Мне плевать, что поздно. И уж тем более насрать на предостережения Ильи.

Не думаю о том, что меня могут опрокинуть с разговором. Кажется, мне кто-то задолжал объяснения.

И я их получу.

Наташа

Заснуть в этот вечер мне просто не представляется возможным. Последние три дня стоит кошмарная жарища — июльское пекло, и ночью температура достигает аж двадцати шести градусов. Воздух в квартире сейчас плотный, тяжёлый. И тут мне по-хорошему грех жаловаться: в наличии имеется спасительный кондиционер. Ага! Который, мать его, сломался ровно позавчера, как раз когда стрелка уличного термометра неумолимо начала ползти вверх. Вот так всегда: техника подводит в самый неподходящий момент.

Поэтому я обливаюсь потом, спасаюсь вентилятором по-старинке, но помогает он мало: просто гоняет горячий воздух туда-сюда. Я принимаю прохладный душ, но как только выхожу в комнату, почти сразу покрываюсь тонкой пленкой пота. Влажность такая, что простыня липнет к телу, и я ворочаюсь с боку на бок, не находя покоя. Эх, кондиционер починят только завтра, а значит часы до утра будут казаться вечностью.

Но это полбеды... То, что реально волнует меня, сейчас высвечивается на экране телефона. Сообщение, от которого у меня нутро переворачивается, хотя, казалось бы, ничего страшного и объективно пугающего в тексте нет.

Лев: «Скучаешь?»

Говорю же, всего одно слово... Безобидное. Но оно ударяет по мне так, что я достаю с верхней полки на кухне припрятанную бутылку вина и осушаю два бокала. Вино полусухое, терпкое, обжигает горло, но я пью его почти залпом, надеясь, что алкоголь притупит возникшую тревогу.

Лев — мой бывший муж. И после развода он писал мне пару первых месяцев. Обычно это были либо фотки с его новой женой, с которой они узаконили свои отношения почти сразу после нашего официального расставания, либо сообщения по типу «а мы вот тут собрались на Мальдивы». Типа наглядная демонстрация того, чтоконкретно я потеряла. Как будто я должна была рыдать в подушку и жалеть себя.

От одного этого слова в сообщении я ощущаю жуткую тяжесть внутри, руки у меня подрагивают. Какого черта?! Что ему нужно?! Я думала, что мы оба удовлетворены тем, что наш брак завершился. А эти его сообщения годичной давности — это фигня, считала я. Просто Лев до одури самолюбив и постоянно хочет выставить себя завидной партией, о которой любая будет грезить.

Ха-ха... до поры до времени... — вот это я знала точно.

В общем, я настолько взвинчена и жарой, и особенно весточкой от бывшего мужа, что, во-первых, выпиваю больше, чем стоило — голова становится слегка тяжёлой, и потею я только сильнее. Во-вторых... когда мне звонят в дверь почти в двенадцать ночи, у меня сердце в пятки уходит, потому что первое, о чем я думаю своим воспалённым мозгом — это Лев. Он мог приехать. Он вообще не особо считался с чужим мнением, когда мы были женаты, и вряд ли это изменилось после развода.