Онлайн книга «Пленница Лютого»
|
Лёша. Лютый. Лёша это Лютый. Это… Лучший друг моего брата, тот, кто знал меня давным-давно, неловкой девчонкой. Я не видела его столько лет, столкнулась здесь на курорте… Это ведь логично, да? Совпадений не бывает, не таких. Но Лука… А Лёша… — Ты уехал. Повторяю, втягивая воздух. Меня трясёт едва сдерживаемыми рыданиями, всхлипываю и кусаю губу. Лёша уехал, он сказал мне об этом, а я отмела все подозрения. Уехал. Не Лютый. А сталкер просто сорвал, так типично, так банально, что смеяться хочется. Потому что я поверила и повелась. Не стала сомневаться, хотела верить, что Лёша здесь ни при чём. Нет. Это не он сейчас передо мной. Кто-то другой. Определённо другой. Не может на лице Лёши быть этого хищного выражения лица. Ледяной маски, которую теперь не стянуть. В его глазах блестит огонь злости, передает все эмоции мужчины. — Не меня хотела увидеть, златовласка? — Не тебя, - отвечаю честно, жалея, что под рукой нет бокала с виски. — Кого? — Не тебя. Не кого-то ещё. Никого. Я не хотела… Я же… Брат тебе доверял, Лютый! – не могу, просто не могу назвать его настоящим именем. Язык не поворачивается, словно тогда всё станет реальностью. – Вы были лучшими друзьями. И ты так себя вёл со мной сейчас… Улыбался, а потом прятался в темноте и угрожал! — Лука был бы лучше? — В Луке я бы не разочаровывалась! Лука никто для меня. А ты… Ты же… Ты тоже никто, но меньше. Я… Задыхаюсь, меня перемалывает, уничтожает эта правда. Я снова ошиблась, по кругу, до конца. Лютый не себя защищал, не для себя старался, скрывая лицо. Потому что сейчас я чувствую себя преданной, растоптанной. Сломанной игрушкой, которую больше никто не сможет починить. Мой сталкер защищал меня от самого главного потрясения. Ведь я бы согласилась. На свидание с Лёшей – я бы ответила согласием. Не сразу, но постепенно. Когда бы всё улеглось, начала дышать свободно, я бы не стала его отталкивать. Поддалась на милые улыбки, наглые взгляды, на то, как настойчиво он умеет действовать. И эта притворная забота, эти попытки помочь… Это всё подкупало, заставляло чувствовать себя лучше. И я смелой могла с ним быть, уверенной во всём. Потому что Лёша безопасный, спокойный, он никогда не причинит мне боль. Никогда не окажется Лютым. — Об этом я и говорил, Кристина. — К черту! Пошел к черту! – срываюсь, плачу, потому что… Злюсь на саму себя, за всё. За каждую ошибку, которую даже не успела сделать. – Ты просто невозможен. Как я должна реагировать? Пожать плечами и принять, что ты меня обманывал? Л… Лютый, я не могу… Я… Мне выпить надо. Принимаю решение, направляясь к выходу. Лечу, наплевав на то, как тянет мышцы на бёдрах. Нужно быстрее действовать, пока мужчина в себя не пришел. Это полное безумие, в самом деле. Не могу сопоставить двух людей в одну личность. Есть Лёша. Наглый, с повадками мажора, беззаботный. А есть Лютый. Тоже наглый, беспринципный, жестокий. Две картинки существуют в разных плоскостях, их никак не соединить между собой. Я дважды роняю бокал на ковёр, чертыхаюсь, щедро плещу себе виски. И залпом опрокидываю, морщась от крепости напитка. Кашляю, когда алкоголь попадет не в то горло. Вот так и умру. С полным хаосом в голове. — Прекращай, златовласка. |