Книга Наследник Буйного, страница 97 – Джулия Ромуш, Ая Кучер

— Ну-ну. О, Эмир, у тебя зажигалочки не найдётся? — Я немного приободряюсь, увидев мужчину. Рядом с ним мне спокойнее. И есть шанс, что оттаскивать меня будут не от хладного трупа. Который я сумочкой дубасить буду. Эмира я поняла. Почти простила. Но Марат другая история. Это он изначально решил всё скрыть.

— Брейк, — Эмир улыбается, приобнимая меня за талию. — Мне отъехать надо, на базе будет Марат. Придётся немного потерпеть друг друга. Ясно?

— Издалека присмотрю, — хмыкает тот. — Только убедись, что она ничего не сожжёт к херам реально.

— Не переживай, — я мило улыбаюсь. — Алиса меня многому научила. Я наводнениями займусь.

Я упоминаю имя подруги, а Марат неожиданно дёргается. На его лице выступает не страх, конечно… Но что-то похожее на смесь беспокойства и раздражения. Неужели слухи о способностях подруги разошлись так далеко? Она как-то своему Дикому душ сломала, потоп организовала. И потом ещё…

— Кукла, блядь, — Эмир рычит мне на ухо так, чтобы только я услышала. Мурашки ползут от его дыхания.

— Не переживай. Я аккуратно затоплю. Только комнату Марата.

* * *

— Веди себя хорошо. — С прищуром просит Эмир, но в его глазах смешинки летают. Он наслаждается. То ли нашими с Маратом пикировками, то ли тем, что сжечь я угрожаю не имущество Эмира. В любом случае настроение у него хорошее.

И это обнадёживает. Значит, не всё так страшно. Четыре года назад, когда всё закончилось плохо… Тогда Эмир постоянно был настороже. Злился, взрывался, переживал. В этот раз всё спокойнее. Если не брать в расчёт того мужчины с угрозами в галерее… Я почти готова поверить, что Буйный меня сюда обманом заманил. Нравится ему, мол, на базе жить.

— Пошли, комнату покажу, — подталкивает меня. — Побазарим, и я буду собираться.

— Ладно, — я соглашаюсь, мимо Марата прохожу. — Ой, а ты где остановился?

— Подальше от тебя.

— Отлично. Значит, моя спальня точно не пострадает.

— Эмир, уйми свою… женщину. А то реально чё-то начудит. А я терпеть не буду.

— Я? Да ни в жизни! Ну что ты, Марат. Я же играть не умею, стала бы я врать?

Ведь так он обосновал то, что спрятал от меня любимого на четыре года. Что я не смогу притворяться, из-за меня Эмир пострадает. Ну вот, никакой актёрской игры. Марат пострадает "случайно". Честно-честно, со скрещёнными пальчиками.

— О. — Я рассматриваю спальню, где уже лежат вещи детей. Всё не так плохо, как я переживала. Комната, конечно, в "спартанском" стиле. Лишь один комод, голые стены. Зато кровать огромная и даже с виду очень удобная. А у стены уже пристроена детская кроватка, чтобы Мир спал отдельно. И небольшой детский уголок, где сын сможет играться, а Катюша — рисовать.

Прикусив нижнюю губу, я медленно поворачиваюсь к Эмиру. На глазах слёзы появляются от того, что он настолько всё продумал. Подумать только, я когда-то считала его безэмоциональным бугаём! А он… Так старается… Ради всех нас.

— Да бля, — заводится он с полуоборота. — Не настолько тут херово, не разводи влагу. Завтра ещё вещей привезут, обстроитесь. Кукла, чё не так?

— Боже, ты такой дурак. — Я мотаю головой, широкая улыбка появляется. Ну какой же он… Невообразимый.

Я делаю несколько шагов, сокращая между нами расстояние. Укладываю ладонь на его грудную клетку, приподнимаюсь на носочки. Губами скольжу по колючей щетине, ощущая, как Эмир начинает реагировать. Его тело напрягается, в гранит превращается. Как жаркий, пылающий камень. Касаться его одно удовольствие.