Онлайн книга «Волк в ее голове»
|
Ди-джей замолкает. Размышляет с полминуты, затем берёт мой телефон и подносит ближе к глазам. Свет экрана мягко очерчивает качка-старика лет пятидесяти. Костистый лоб прорезают морщины, опускаются уголки губ. — Не знаю, — тон ди-джея смягчается. — Ходила тут одна. Доходилась. Весь мой азарт обрушивается куда-то, ноги слабеют. — В смысле? — В смысле район такой… — Ди-джей бросает взгляд на танцующую девушку и пожимает плечами. — То ваши делов наделают, то… — Да не из скинов я! — Голос у меня дрожит. — Это точно она? Тут, на фото, она моложе. — Не знаю. — Как, не знаете? Вы только что… — Не в мою смену было! Сказали… ну, хорошенькая, сказали. И что-то там про рыжий цвет. То ли куртка у неё рыжая. То ли волосы… Ди-джей снова оглядывается на танцующую девушку и не заканчивает предложение. Руки её вспархивают, перекрывают неоновый свет и мягко опускаются. — И чё теперь?.. — Я до боли стискиваю телефон. — Чё с ней? Где она? — Кто? — Старик пытается отвести взгляд от танцовщицы, но голова его неизменно возвращается обратно, будто дверь на доводчике. — Рыжая девушка! — Я откуда знаю? Полиция вроде выезжала. Скорая. — Ди-джей наконец поворачивается и меряет меня неприязненным взглядом. — У них и спрашивай. Голова бухает, когда я выхожу наружу. Солнце утекает за дома, вытягивает, будто на дыбе, сизые тени. Мне холодно, и почему-то тянет смеяться. Улица напоминает тёмный коридор: слева угрюмые пакгаузы, справа забор железной дороги; фонари ещё не зажглись. Не уверен, что они вообще здесь зажигаются. «Посмеёмся, когда в ближайшее время найдут их трупы», — тихим, спокойным голосом девушки-коллектора отвечает память. Да сколько рыжих девиц в городе?! Сотня уж точно наберётся, а найдутся и те, которые красятся, и русые, и блондинки. Блондинки при свете фонаря покажутся рыжими! Возможно же, что бы ди-джей ошибся? Конечно. Он даже не видел ту девушку. Услышал от кого-то и пересказал мне, как запомнил. Старый испорченный телефон — не более. Старый испорченный телефон. Телефон. Я достаю мобильный и набираю Диану. — Данный номер не обслуживается. В животе будто скручиваются ледяные змеи, но я держу себя в руках: переключаюсь на приложение «Почтампа» и открываю страницу Дианы. Она всё так же распята на аватарке, всё тот же статус заверяет, что не останется голосов, а останется лишь музыка. И только на стене — новое сообщение. Олег Петраков 8 апреля 2018 в 22:12 Чё, мамочку потеряла? Поплачься Я рассматриваю эти строчки непонимающим взглядом, и откуда-то из глубины поднимается тихое, зловещее отчаяние. Почему в гимназии никто не знает? «Посмеёмся, когда в ближайшее время найдут их трупы». Издали доносится свисток локомотива. Потому что ничего не случилось? Потому что Диана уехала в другой город? Вслед за мамой? С железнодорожного вокзала? Или потому что Диана в больнице? Потому что в коме? «Посмеёмся, когда в ближайшее время найдут их трупы». Округу ударной волной накрывает грохот поезда. Я снова набираю Диану. — Данный номер не обслуживается. Мыча от бессилия, я оглядываюсь по сторонам. Отблески фар мчащегося товарняка мелькают на окнах и утаскивают за собой по фасадам, по переулкам дробные перестуки колёс. Громкие звуки режут слух, и какой-то звериный, инфернальный ужас — ужас НЕЗНАНИЯ — накрывает мой разум. С неимоверным трудом я заталкиваю его прочь и включаю карту на телефоне. |