Онлайн книга «Волк в ее голове»
|
РЕЖИМ ОБСЛУЖИВАНИЯ НА САЙТ БУДЕТ ДОСТУПЕН В ТЕЧЕНИЕ БЛИЖАЙШЕГО ВРЕМЕНИ — Бляааааадь! Телефон с треском влетает в стену и пластиковым водопадом обрушивается на пол. Шум в голове переходит в свист, воздух подёргивается дымкой. Я истерично смеюсь, кружу по лаборатории. Вдоль моей траектории взлетают бумаги, как истребители с эсминца, под ноги бросается мусорка. Я изо всех сил пинаю её, бухаюсь на стул и закрываю глаза. Усталые мышцы счастливо расслабляются, меня покачивает, будто на качелях. Ладно. Успокоились. Ничего критичного не случится, если я подожду, пока сайт заработает. А ещё есть Apple Podcasts и Google Podcasts, и… и мой телефон не включается. Потому что я сделал ему бо-бо. Потому что сдают нервы. Потому что Диана к этому времени уже всё рассказала полиции, и меня скоро загребут следом. За то, чего я не делал и чего уж точно не хотел. В конце концов, разрешают же заключённым выход в интернет. Да? Конечно! А ещё с сотрясением нельзя спать. Особенно — в заброшенной лаборатории, куда никто никогда не придёт. Застонав, я сползаю со стула и медленно, на ватных ногах направляюсь к двери. * * * Улицы черны и безлюдны, снега нет и следа. Дует холодным, зимним и безжизненным, и меня ощутимо знобит. Через Индустриальный проспект я выхожу на Канальную, где примостился ближайший «Зачитай-ка». В умытых до блеска витринах скачут рисованные лисята — то в очках под Гарри Поттера, то с пиратской причёской в духе Джека Воробья, — а внутри светло, как в раю. У кассы зевает одинокая девушка-консультант с черными тоннелями в ушах. — У нас нет, — сообщает она, поискав книгу Марины в базе. — Маленький тираж. Есть на складе и в филиале на площади Ленина. Закажешь? Я пулей вылетаю из книжного и спешу на остановку. Ноги ощутимо дрожат от усталости и напряжения, в глазах клубится туман. На стене дома напротив чернеет издевательская надпись: «Иисус взошёл за нас на крест, воскрес и дал нам вечную жизнь, (а) что сделал ты?» Не знаю. Жду троллейбус, который не едет. Не выдержав и пары минут, я перебегаю улицу и устремляюсь к площади Ленина пешком. По иссиня-чёрному небу мчатся клубы облаков, порывы ледяного ветра обдирают лицо и руки. Что-то внутри гонит меня и гонит, будто вот-вот закончится кислород. Минут через тридцать я миную невзрачную протестантскую церковь, троллейбус с надписью на грязном окне «Всё будет НЕ хорошо» и сворачиваю за кинотеатр «Рассвет». Там, за этим бирюзово-белым кинохрамом, открывается центральная площадь. Нужный «Зачитай-ка» влез на её край: между помпезным — мрамор, золото, гранит — Домом культуры и серым во всех смыслах универмагом «Ёжик». И, несмотря на столь лестное соседство, книжный закрыт. — Нет-нет-нет! Моё взмыленное отражение глупо хихикает и для убедительности дёргает ручку двери ещё раз. Табличка на стекле вздрагивает, и до меня доходит, что магазин работает «ежедневно с 8:00 до 23:00». Тем временем в зале что-то шевелится: седой мужчина завис напротив верхней полки — на верхней ступеньке раскладной лестницы. Из заднего кармана его брюк свисает длиннющая белая тряпка, одна книга зажата промеж колен; другая — под мышкой; третья раскрыта в правой руке. Он читает, вытянув губы трубочкой, прищурившись в бледном свете уличного фонаря. |