Книга Погоня за судьбой, страница 676 – Ди

— Где я нахожусь? Чей это дом? Мой?

— Вы дома у Софии Толедо, а я обеспечиваю уход по месту жительства.

— А где она сама? — Я рефлекторно оглянулась по сторонам.

— Госпожа Толедо долгое время дежурила у вашей кровати, но несколько дней назад отбыла в поездку, — сказала женщина, сцепив руки. — Когда она вернётся, ей будет очень отрадно узнать, что вы очнулись.

— В какую ещё поездку?

— Я не владею информацией, вопрос не по адресу, — прохладно ответила медсестра. — Итак, если верить данным диагностики, вы в полном порядке. Сегодня отдохните, а завтра мы начнём реабилитацию. Приходите в себя, осваивайтесь, не буду вам мешать.

Вежливо кивнув головой, женщина покинула помещение, оставляя меня наедине с собой. Я лежала, не в силах оторвать взгляд от живой руки, шевелила запястьем, водила пальцами по шелковистой простыне. Это была не симуляция или очередной протез — настоящая кожа отвечала ощущением на прикосновение к ткани, пластику, собственному лицу. Я утопала в этих первородных ощущениях. Пальцы жадно скользили по шершавому пластику, гладкому металлу, прохладной простыне — мир заново открывался через прикосновения, и я исследовала его, словно слепой, прозревший после долгих лет темноты…

Я вновь мысленно попросила воды, а когда вдоволь напилась из манипулятора, вылезшего из отверстия в стене, напротив развернулась проекция, и в воздухе, словно мыльные пузыри, начали проявляться буквы:

«Ты и есть можешь так же — не вставая с кровати. Настоящая страна-Нехочухия, большинство землян обзавидовались бы… Внутренние стены домов здесь из каких-то электропроводимых биополимеров с изменением жёсткости и вязкости, и ещё чего-то… Очень занятные технологии».

Я машинально провела пальцами по простыне, привыкая к новым ощущениям. В животе заурчало.

«Проголодалась?» — тут же отреагировал дядя Ваня. — «Скажи «хочу есть», откроется меню».

«Хочу есть», — подумала я, и на стене развернулось полотно с картинками. Ровно девять позиций. Три каши, два супа, овощи, котлеты, компот. Всё выглядело… обычно. Слишком обычно для мира, построенного на камнях за сотню световых лет от Земли.

— А где тут написано, из чего сделано? — спросила я, вглядываясь в обозначения.

«А какая разница?» — усмехнулся старик. — «Суть одна. Котлета по-киевски, например, из клонированной курицы. Котлета по-московски — из клонированной говядины. Всё из биореакторов. Ни одной животины не погубили, а вкус… Не знаю, какой вкус, но в столовой за добавкой стоят… Кстати, прямо сейчас».

Я заказала себе тарелку супа — сил жевать всё равно не было.

«На Земле до сих пор за натуральное мясо дерутся, но жрут саранчу — дешевле. Здесь бы над ними посмеялись».

— Почему? — спросила я.

«Потому что мясо — оно мясо и есть. Белок, аминокислоты, вкус, запах… Разница только в цене и в том, зарезали ли хоть одну корову. Коровы — они же тоже, знаешь ли, жить хотят».

В стене открылось отверстие, и манипулятор потянул ко мне дымящуюся тарелку.

— Дед, где Софи? — вспомнила я, аккуратно принимая блюдо и устанавливая его на услужливо выдвинувшуюся из кровати подставку. — В какую поездку она укатила?

«Твоя подруга сидела тут днями и ночами. Она слишком истощилась и извела себя, чтобы продолжать ждать. Неделю назад напросилась в штурмовой отряд, и её забрали куда-то в Сектор. Им там, похоже, есть чем заняться, так что для неё это будет хорошей терапией. Всё лучше, чем сидеть рядом с овощем и ждать у моря погоды».