Книга Погоня за судьбой, страница 1130 – Ди

Я замолчала. Под ногами — белая, сокращающаяся, словно сердце, плоть ядра. Протянув руку, я провела ладонью по одному из жгутов, уходящих в черноту. Он был твёрдым, но едва заметно вибрировал, будто под поверхностью движется что-то… живое?

— Ты создал всё это, — почти прошептала я. — И держишь в себе сто двадцать миллионов лет одиночества, только… ты не понял, зачем.

— Ваши исключения лишь подтверждают правило. — Тонио был непреклонен. — Да, иногда квантовая частица туннелирует сквозь барьер, но это не отменяет законов термодинамики. Ваши единичные акты альтруизма — статистический шум на фоне системного варварства. И даже они почти всегда обусловлены генетическим родством, реципрокным альтруизмом или социальным одобрением — всё теми же алгоритмами выживания… Ты просишь меня судить о картине, но отказываешься признать, что холст уже прогнил, а краски — ядовиты.

Холодные ручьи струились по спине. Я чувствовала себя сапёром, зарывшимся в провода одинакового цвета. Сапёром, который видит бомбу с часовым механизмом впервые в жизни.

— Ты оперируешь миллионами лет, а не понимаешь, что главное происходит в одно мгновение! — выкрикнула я. — В момент выбора! Выбора между добром и злом! Этот выбор и есть наша эволюция. Не твоя, искусственная, в пробирке, а наша — мучительная, кровавая, но настоящая!

— Ваши «выборы» привели к тому, что вы сожгли собственную колыбель. Мои миры, напротив, чисты и эффективны. Ты называешь «настоящим» агонию на пути к гарантированному вымиранию. Я предлагаю безболезненный переход к следующей, более совершенной итерации. Что в этом неэтичного? Разве врач, прерывающий смертельную болезнь — злодей? Ваша «мучительная эволюция» — это не путь. Это конвульсия. Я же предлагаю систему.

— Твои миры пусты! — воскликнула я. — Ты собираешься создать биомашины, лишённые страсти, потому что боишься её. Ты хочешь убить страх смерти — и убьёшь в них любовь! Ты уберёшь порок — и уничтожишь возможность подвига… Ты хочешь создать идеальный разум? Ты создашь стерильного, бессмертного идиота, который никогда не напишет симфонию, потому что у него не будет для этого *боли*!

— Боль… — его голос впервые обрёл оттенок, похожий на задумчивость. — Это сигнал о повреждении системы. Шум в данных, который нужно устранить для оптимального функционирования. А ваша симфония, рождённая из этого шума — не гармония. Это амплификация боли. Попытка повреждённого контура придать эстетическую форму собственной дисфункции.

— А что, если боль — не шум, а данные? — парировала я, и голос мой дрогнул от ярости, которая была лишь другой формой той же боли. — Самые важные данные из всех! Сигнал не о поломке, а о границе, о том, где заканчивается «я» и начинается «мир». Ты устранишь боль — и твои создания никогда не узнают, где они кончаются. Они будут вечными, идеальными и… абсолютно слепыми. А ведь всё живёт в контрасте. Как музыка — в переходе от диссонанса к созвучию. В надежде, что следующий аккорд будет чище. А надежда, Тонио, рождается только там, где есть шанс на ошибку. Где есть боль от прошлой!

Тонио молчал. То ли переваривал услышанное, то ли даже не считал нужным ответить. Я же сама, будто заново, вместе с ним постигала суть этих явлений, и меня колотила неудержимая нервная дрожь. Но я снова сделала шаг вперёд по белоснежной сфере — как новый вызов.