Книга ЭКТАБОН. Теория Хаоса. Том I, страница 43 – Дин Констаповски

Детектив подъехал к «П»-образному одноэтажному зданию гостиницы, которая была выкрашена в белый цвет, заехав на парковку. Дубовые ар-деко двери номеров, что были укрыты под крышей-навесом, идентичны друг другу. В центре, соединяя два крыла, была широкая красная дверь с окном. Помещение регистрации.

Заглушив двигатель, Гловер вновь достал те странные вырезки, что были в конверте и быстро перечитал их. Однако в них не было сказано, в каком из номеров нашли труп.

— Что я делаю? — он убрал вырезки обратно в карман брюк и вышел, резко вынув ключи из зажигания с характерным звоном.

Детектив направился в главные двери.

* * *

Когда он открыл дверь, над головой звякнули металлические трубочки. За ресепшеном стоял взрослый мужчина-портье в коричневой клетчатой рубахе и того же цвета шестиклинке на голове.

Детектив оглянулся, оценивая интерьер, вспоминая как был тут пару раз.

Минималистичный дизайн. Серые стены. Красная стойка регистрации. Циферблат над головой портье, застывший на одиннадцати вечера.

— Здравствуй, Чейз, — поприветствовал его мужчина, облокотившись на стойку ладонями. — Давненько ты не заходил. Как ты?

— Привет, Артур. Жив, здоров пока. Я к тебе по делу.

Артур нахмурил брови и сощурился, внимательно слушая. Хотя, скорее всего он просто рассматривал лицо своего знакомого, ибо зрение было ни к чёрту.

— В общем, это будет странно…

— Не томи, Чейз.

— Есть номера, которые были забронированы и за которые просрочена оплата? Может запах из какого-нибудь номера был?

— М-м… Да, был один. Старик какой-то. Он просил его не беспокоить. А бронь у него закончится только завтра. Но запах… Уборщица наша что-то упоминала об этом. Опять же. Старик отказывался и от уборки тоже. Странный он, в общем-то, — ответил он. — А что такое? Ищешь кого-то?

Рука детектива находилась в кармане брюк, сжимая те самые вырезки из газеты. Дыхание сбивалось. Казалось он услышал треск шагающей стрелки часов на стене, которые замерли. Он почуял неладное. Ему истинно необходимо было опровергнуть новость из газетной вырезки.

— Всё нормально, Чейз? Бледный ты какой-то.

— Да… Просто неважный день. Могу я наведаться в тот номер? Убедиться кое в чём надо. Сверить факты. Ну ты понимаешь.

— Ладно, идём, — протянул Артур и взял запасной ключ от номера из под стойки, направившись к выходу, где его ждал Гловер.

* * *

Детектив и портье прошли под навесом, по которому громко стучал дождь, прямиком к левому крылу гостиницы.

Гловер уже ощущал, как знакомый ему по опыту сладковатый, тяжёлый запах пробивал сырость улицы.

— Этот? — он посмотрел на табличку на двери. Пятый номер. Затем заглянул в окно, за которой были закрыты шторы.

— Да.

— И ты ничего не чувствуешь? — скептически спросил Гловер, отчаянно веря в то, что номер пустует.

— Только запах сырости. Мой нюх уж не тот, что прежде.

— Открывай… — тяжело вдохнул детектив.

Один поворот ключа в замочной скважине и резкий запах ударил в нос.

Детектив не мог вдохнуть. Его тело пробрало неистовым ощущением угрозы. Но он вошёл внутрь.

Яркий свет люстры ослепил на мгновение. Шипение телевизора, стоящего на тумбе напротив кровати, давило в виски. Сквозняк с улицы словно подталкивал подойти ближе.

— Чтоб меня… — тихо проговорил Артур, медленно снимая головной убор.