Книга Моряк, страница 136 – Ларс Кеплер

— Что?

— Что я пытаюсь тобой манипулировать, — отвечает он, глядя блестящими глазами.

— Что тогда ты делал в Беллевюпаркен с кровью на руках, если к убийствам отношения не имеешь?

— Правильный вопрос, — кивает он. — На допросах я совершенно не понимал, просто нёс что попало. А теперь… Четыре года назад я написал книгу, роман… После него какое-то время приходило много писем поклонников и всякой странной почты… В основном всё сошло на нет. Но почти два года назад один человек начал присылать неприятные описания убийств. Я не понимал, выдумка это или нет, и никогда не отвечал… Он считал нас родственными душами, хотел давать советы, учить меня психологии жертв, анатомии… стадиям страха, стадиям кровопотери… обращению с телами. Это было ужасно… А летом, однажды ночью, я немного выпил с друзьями в баре на Рослагсгатан. Мы уже собирались расходиться, когда в WhatsApp пришло сообщение: он оставил мне подарок на смотровой площадке Беллевюпаркен. Конечно, надо было проигнорировать, но идти всего пятнадцать минут. Не знаю, чего я ожидал… Я испытал шок, думал, она жива, пытался снять колючую проволоку — и в следующую секунду появилась полиция.

— И всё это ты вспомнил только сейчас? — спрашивает она, не сумев скрыть скепсис.

— Боль теперь намного сильнее, зато память лучше.

— Переписка с этим человеком сохранилась?

— Я привык всё удалять, чтобы экономить место.

Она тихо вздыхает и откидывается на спинку.

— Серьёзно… не знаю. Это слишком много сразу.

— Я не рассчитываю, что ты поверишь, но…

— Я не говорю, что не верю, — поспешно вставляет она.

— И всё же должен рассказать. Возможно, пока я здесь, будут новые убийства. Или настоящему убийце идеально подходит момент остановиться, сделать паузу… А когда я умру, правда умрёт со мной.

— Ты действительно считаешь, что тебя осудили невиновным, — говорит она.

— Думаю, меня даже не было в Швеции, когда произошло второе убийство.

— Можешь это доказать?

— Я один поехал на машине в Барселону на неделю… познакомился с девушкой, у нас был… маленький роман, пожалуй, так.

— Как её зовут?

— Мария Риверо.

— Контакты есть?

— Это было одиннадцать лет назад.

— Значит, никто не подтвердит, что ты был за границей?

— Нет… хотя, подожди, есть фотографии с уродливой отметкой даты в углу… Я так и не понял, как отключить эту функцию в камере.

— Где снимки?

— Дома… Можешь съездить, — оживляется он.

— Не думаю…

Но он всё равно чётко произносит адрес, чтобы его хорошо было слышно на записи, затем объясняет, где лежит запасной ключ и где, по его мнению, находятся фотографии.

— И всё же. Человек, который тебе писал, явно не был тем, с кем хотелось познакомиться. Но ты всё равно пошёл в парк, — говорит Бьянка.

— Ты сама ездила на места обнаружения тел, — замечает он.

— Это другое.

— Не знаю, о чём думал. Наверное, хотел найти отправную точку для нового романа.

— Никто, кажется, не знает, что ты писатель.

— Я совершенно точно не писатель, — улыбается он.

— Но у тебя опубликован роман.

— Тогда я носил фамилию матери — Глас…

— Как в «Докторе Гласе»?

— Вообще-то он меня сильно вдохновил. Но я писал о мальчике, который влюбляется в мачеху, из-за чего отец начинает ревновать… Я пытался глубоко понять и жертв, и преступников: взаимодействие, зависимость, смещение власти, отсутствие признания… Думаю, именно это привлекло ко мне настоящего убийцу.