Книга Покой нам только снится, страница 2 – Анастасия Рафаенко

— Се­ст­ра Чжао, про­сти­те мою ни­чтож­ную дер­зость! – ее го­лос дро­жит, как стру­на пи­пы пе­ред раз­ры­вом. – Я не смею от­ни­мать у вас ста­тус, при­над­ле­жа­щий по пра­ву рож­де­ния. Поз­воль­те мне быть хо­тя бы про­сто слу­жан­кой при Его Вы­со­че­стве, по­ли­вать цве­ты в его по­ко­ях и сти­рать его одеж­ды, лишь бы из­ред­ка ви­деть его бо­же­ствен­ный лик!

Ев­ну­хи, при­бе­жав­шие на шум, за­ми­ра­ют у ко­ся­ков, за­та­ив ды­ха­ние. В воз­ду­хе по­ви­са­ет ожи­да­ние жен­ских слез, би­тья по­су­ды или угроз при­звать на по­мощь гроз­но­го от­ца-ге­не­ра­ла. Ли Цзянь ши­ре рас­прав­ля­ет пле­чи, го­то­вый гру­дью за­щи­тить свою хруп­кую воз­люб­лен­ную от мо­е­го неми­ну­е­мо­го гне­ва.

Вме­сто это­го я про­дол­жаю раз­гля­ды­вать пла­тье «скром­ной слу­жан­ки». Ткань, из ко­то­рой оно сши­то, на­зы­ва­ет­ся «шелк лун­но­го све­та». Ее ткут в юж­ных про­вин­ци­ях, до­бав­ляя в ни­ти тол­че­ный жем­чуг и се­реб­ря­ную пыль, что­бы ма­те­рия мер­ца­ла при каж­дом вздо­хе. Сто­и­мость од­но­го та­ко­го на­ря­да на сто­лич­ном рын­ке со­став­ля­ет око­ло вось­ми­сот ля­нов се­реб­ра. Го­до­вое жа­ло­ва­нье ро­ты пе­хо­тин­цев, про­ли­ва­ю­щих кровь на се­вер­ных ру­бе­жах, ед­ва до­тя­ги­ва­ет до ше­сти­сот. Ка­кая вос­хи­ти­тель­но до­ро­гая слу­жан­ка. Ка­кая без­упреч­ная, от­то­чен­ная го­да­ми тре­ни­ро­вок ли­це­мер­ная бед­ность.

— Ва­ше Вы­со­че­ство, – мой го­лос зву­чит ров­но, без еди­ной тре­щин­ки, на­ру­шая по­вис­шую ти­ши­ну. – Не­бе­са да­ро­ва­ли вам про­зре­ние, а мне – из­бав­ле­ние от бре­ме­ни, к ко­то­ро­му я, при­знать­ся, не пи­та­ла долж­но­го пи­е­те­та.

Я мед­лен­но под­ни­ма­юсь. Тя­же­лая пар­ча шур­шит, по­доб­но осен­ней лист­ве под но­га­ми сло­на. Дви­же­ния вы­ве­ре­ны до мил­ли­мет­ра: ни од­но­го лиш­не­го вздо­ха, ни од­но­го дрог­нув­ше­го му­ску­ла на ли­це. Сде­лав шаг впе­ред, я скла­ды­ваю ру­ки и опус­ка­юсь в иде­аль­ном, ма­те­ма­ти­че­ски без­упреч­ном при­двор­ном по­клоне. Спи­на пря­мая, угол на­кло­на ров­но со­рок пять гра­ду­сов, па­у­за на три уда­ра серд­ца.

— Же­лаю вам обо­им дол­го­ле­тия и гар­мо­нии, по­доб­ной со­ю­зу Фе­ник­са и Дра­ко­на. Пусть ва­ша ис­тин­ная лю­бовь ста­нет тем фун­да­мен­том, на ко­то­ром воз­ве­дет­ся про­цве­та­ние Ве­ли­кой Янь.

Ли Цзянь мор­га­ет, его пра­вед­ный пыл на­ты­ка­ет­ся на неви­ди­мую, но аб­со­лют­но непро­би­ва­е­мую сте­ну мо­е­го рав­но­ду­шия. Су Ва­нь­эр, все еще сто­я­щая на ко­ле­нях, на се­кун­ду сби­ва­ет­ся с рит­ма, и в ее гла­зах, на­пол­нен­ных сле­за­ми, мель­ка­ет тень рас­те­рян­но­сти. Сце­на­рий по­шел не по пла­ну. Жерт­ва не со­про­тив­ля­ет­ся, а зна­чит, три­умф па­ла­ча те­ря­ет вся­кий смысл.

Разо­гнув­шись, я по­во­ра­чи­ва­юсь к сто­лу и бе­ру в ру­ки уве­си­стую стоп­ку недо­пи­сан­ных свит­ков, пе­ре­вя­зан­ных алым шнур­ком. Под­хо­жу к Прин­цу, чье ли­цо на­чи­на­ет при­об­ре­тать пун­цо­вый от­те­нок от непо­ни­ма­ния, и с веж­ли­вой улыб­кой вкла­ды­ваю бу­ма­гу в его сво­бод­ную ру­ку.

— Раз уж я боль­ше не бу­ду­щая хо­зяй­ка это­го двор­ца, смею вер­нуть эти мел­кие за­бо­ты ис­тин­но­му пра­ви­те­лю, – про­из­но­шу я, гля­дя пря­мо в его рас­ши­рен­ные зрач­ки. – Здесь от­че­ты о про­ры­ве дам­бы на юге и сме­ты на за­куп­ку кам­ня для укреп­ле­ния бе­ре­гов. Не за­будь­те под­пи­сать указ до за­ка­та, Ва­ше Вы­со­че­ство. Ина­че во­ды по­гло­тят ри­со­вые по­ля, и двор­цу при­дет­ся пи­тать­ся од­ни­ми лишь вы­со­ки­ми чув­ства­ми, а они, как из­вест­но, пло­хо уто­ля­ют го­лод.