Книга Измена. На острие боли, страница 50 – Виктория Снежинская

Но — были нужны.

Ему. Ей. Мне.

— Красиво, — сказала Оксана.

— Недостаточно.

— Ничего не было бы достаточно. Но это — хорошо.

Она достала из кармана что-то маленькое. Положила к подножию памятника.

Фотография. Снимок УЗИ. Маленькое пятно на сером фоне.

— Единственное, что осталось, — сказала она. — Я носила её с собой. Все пятнадцать лет.

Я достал своё. Ромашки — белые, простые. Её любимые. Теперь — его тоже.

— Я буду приезжать, — сказал я. — Каждый месяц. Каждую неделю. Сколько понадобится.

— Мы будем приезжать, — поправила она.

Я посмотрел на неё.

— Вместе?

— Вместе.

Знаете, что такое прощание?

Не расставание — это про живых. Прощание — это про мёртвых.

Это когда ты стоишь над могилой и понимаешь: всё. Больше не будет. Ни первых шагов, ни первых слов, ни первого «папа». Ни школы, ни выпускного, ни свадьбы.

Только — камень с именем. И память, которая болит.

Мы стояли перед памятником — долго, молча. Снег падал — мягкий, белый. Укрывал ангела, буквы, ромашки.

— Я хотела его назвать в честь тебя, — сказала она вдруг. — Александр. Но потом передумала.

— Почему?

— Потому что он — не ты. Он — свой. Отдельный. Алёша.

— Алёша, — повторил я. Имя — мягкое, тёплое на губах.

— Так я его звала. Когда он был внутри. Разговаривала с ним каждый день. Рассказывала сказки, пела песни. Он толкался в ответ.

— Ты была хорошей матерью.

— Шестнадцать минут. Этого мало, чтобы быть — хорошей.

Я повернулся к ней. Взял за плечи. Заставил смотреть мне в глаза.

— Ты была лучшей матерью, какой могла быть. В тех условиях. В том аду. Ты дала ему любовь. За шестнадцать минут — больше любви, чем некоторые получают за целую жизнь.

Её глаза — мокрые, огромные. В них — боль, и надежда, и что-то ещё.

— Ты правда так думаешь?

— Да.

— Почему?

— Потому что вижу тебя. Какая ты — после всего. Сломанная, но — целая. Разбитая, но — собранная. Ты выжила. Ради него. Ради памяти о нём.

Она не ответила. Просто — шагнула ко мне. Прижалась — лбом к моей груди.

Я обнял её.

Крепко, молча.

Снег падал на нас. Ангел смотрел с памятника — каменными глазами, полными вечной печали.

Мы уехали к вечеру.

Солнце садилось за лесом — красное, холодное. Тени ложились на снег — длинные, синие.

Оксана молчала. Смотрела в окно — на проносящиеся деревья, на поля, на небо.

— Спасибо, — сказала она вдруг.

— За что?

— За памятник. За то, что приехал. За... за всё.

— Это меньшее, что я мог сделать.

— Нет. Это — много. Больше, чем я ожидала.

Я посмотрел на неё. На её профиль — чёткий, красивый. На её губы — сжатые, но не жёсткие.

— Что ты ожидала?

— Не знаю. Когда я выходила из колонии — думала, что ты будешь защищаться. Отрицать. Обвинять меня.

— Я не знал правды.

— Это неважно. Многие — не знают. И всё равно защищаются. Потому что признать — больнее.

— Я устал от лжи, — сказал я. — Пятнадцать лет — хватит.

Она повернулась ко мне.

— Я тоже устала. От ненависти, от мести, от боли. Хочу — просто жить. Без груза.

— Получится?

— Не знаю. Но хочу попробовать.

Я протянул руку. Она взяла — медленно, осторожно.

Наши пальцы переплелись.

Первый раз за пятнадцать лет — мы держались за руки.

Как тогда. Как раньше. Как в другой жизни.

Москва встретила нас огнями.

Город готовился к Новому году — ёлки на площадях, гирлянды на фасадах, толпы людей с пакетами подарков. До праздника — неделя.