Книга Измена. На острие боли, страница 34 – Виктория Снежинская

И понимаю: она что-то скрывает. Что-то большое, тёмное, страшное.

И мне — плевать.

Я всё равно хочу её.

Ночью — снова бессонница.

Элина спит рядом. Я лежу и смотрю в потолок.

Думаю о Мирославе. О её голосе, когда она сказала: «Некоторые люди исчезают... иногда — не по своей воле».

Что это значит? Тюрьма? Болезнь? Плен?

Что могло держать женщину невидимой пятнадцать лет?

Я не знаю.

И почему-то — это не отталкивает меня. Наоборот.

Мы все носим шрамы. Мои — невидимы, но глубоки. Может, её — тоже.

Может, именно поэтому мы узнаём друг друга. Раненые видят раненых. Сломанные — сломанных.

Я встаю. Иду в кабинет. Наливаю виски.

Смотрю на фотографию Оксаны — ту, что спрятана за книгами. Её улыбка, её глаза, её руки.

— Прости, — шепчу я.

За что — прости? Не знаю. За то, что думаю о другой? За то, что хочу жить? За то, что устал любить мёртвую?

Пятнадцать лет.

Пятнадцать лет я хранил верность призраку. Ходил на кладбище, носил кольцо, отталкивал живых.

И что получил взамен?

Пустоту. Одиночество. Брак без любви.

Может, пора отпустить?

Рука тянется к груди. К цепочке. К кольцу под рубашкой.

Я не снимаю его. Ещё нет.

Но впервые за пятнадцать лет — думаю об этом.

Следующая встреча — через три дня. Загородный клуб. Корпоративное мероприятие — партнёры, инвесторы, деловые переговоры.

Она приглашена как партнёр.

Я жду её с утра. Считаю часы, минуты, секунды. Как мальчишка. Как идиот.

Она приезжает к вечеру. Чёрное платье, простое, без излишеств. Волосы убраны назад. Никаких украшений — только серьги, маленькие, серебряные.

Она прекрасна.

И холодна — как всегда.

Весь день — переговоры, презентации, рукопожатия. Она рядом, но — далеко. Говорит с другими, улыбается (редко), отвечает на вопросы.

Я ловлю себя на том, что слежу за ней. Постоянно. Где бы она ни была — мои глаза находят её.

Это заметно?

Наверняка.

Плевать.

Вечером — приём. Фуршет, музыка, танцы.

Я подхожу к ней у окна. Она смотрит на сад — тёмный, ноябрьский, с голыми деревьями.

— Прогуляемся?

Она оборачивается. Смотрит на меня — долго, оценивающе.

— Зачем?

— Хочу показать кое-что.

Пауза.

— Хорошо.

Сад. Ночь. Луна — полная, яркая. Первый снег — лёгкий, пушистый — падает на плечи.

Мы идём по дорожке. Молча. Рядом — но не касаясь.

Старая яблоня в глубине сада. Огромная, раскидистая. Летом — белая от цветов. Сейчас — чёрная, голая.

— Я посадил её, — говорю я. — Двадцать лет назад. Когда купил этот клуб.

— Почему яблоню?

— Не знаю. Нравятся.

Она подходит ближе. Касается ствола — рукой в перчатке.

— Красивая.

— Как вы.

Она замирает. Оборачивается.

Лунный свет падает на её лицо. Высвечивает скулы, губы, глаза. Она смотрит на меня — и в её взгляде что-то меняется. Что-то ломается.

— Не нужно, — говорит она тихо.

— Что?

— Это. Всё это.

— Почему?

— Потому что вы не знаете, кто я.

— Тогда расскажите.

Она качает головой.

— Не могу.

— Почему?

— Потому что... — она замолкает. Закрывает глаза. — Потому что вы возненавидите меня.

Я делаю шаг ближе. Ещё один.

— Не возненавижу.

— Вы не знаете.

— Знаю.

Она открывает глаза. Смотрит на меня — снизу вверх, как когда-то смотрела...

Нет. Не думать об этом.

— Откуда? — шепчет она.

— Потому что я уже ненавидел. Себя. За то, что не смог спасти человека, которого любил. За то, что поверил лжи. За то, что жив, когда она — мертва.