Книга Книга мертвых, страница 91 – Валерий Шарапов

— На склероз не жалуюсь. Зеленая — да. Красная — нет. Зеленый и красный свет. Светофор.

— Точно. Так что, братцы, работаем!..

Вскоре во дворе заурчал двигатель. Это Бурлак двинул на ближайшую станцию, где есть телефон. И откуда ему надлежит сделать всего лишь один звонок.

Только бы абонент был на месте… Только бы был.

А не будет?.. Тогда действуем по второму варианту…

Но у Бурлака все получилось. На том конце провода ответили. Подтвердили готовность к действию. С этой вестью мой помощник и вернулся. Загнал фургон на территорию.

После этого железнодорожник выдвинулся на точку. И пошло тягучее ожидание.

Я смотрел на часы, прикидывая, сколько им понадобится времени.

А потом вдалеке взвилась зеленая ракета. И я сказал:

— Вот и настала пора прогуляться до соседей.

— И я пройдусь, воздухом подышу, — усмехнулся Бурлак, беря «инструмент»…

— Хозяин, открывай. Гости пришли! — С этими словами я шагнул на чужую территорию, держа руки перед собой — мол, я с миром и без оружия.

В старых домах, за которыми присматривают, всегда идет борьба наступающей со временем трескучей и скрипучей ветхости против трудно достижимого порядка и вечного ремонта. Вот и здесь — дом вроде и поддерживался в приличном виде, но не выдерживал напора времени и хаоса. Так что ладную калитку я захлопнул за собой со скрипом. Поднялся по деревянным ступенькам, которые прогибались подо мной, а часть из них, совсем подгнивших, была заменена на новые, смотревшиеся инородно. Толкнув рассохшуюся дверь, ступил на обширную дачную жарко натопленную террасу.

Букинист уже стоял на ногах, исподлобья глядя на меня. Он был без очков, и хорошо видно, что его глаза разных цветов. Обе руки утонули в карманах длинной, почти по колено, вязаной кофты, под которой была белоснежная рубашка. Барственный, уверенный. На лице ноль эмоций, хотя наверняка они спрессованы в нем динамитом и готовы рвануть в любой момент. Да, породистого аристократа — или того, кто привык им казаться, — за версту видно.

— Рад новой встрече, — взмахнул я приветственно рукой.

Интересно, пальнет он в меня сейчас из пистолета, рукоятку которого сжимает в кармане? Вряд ли. Мужчина выдержанный и продуманный, иначе на такой беспокойной службе столько бы не продержался.

— Снова вы. И почему я не удивлен, — произнес Букинист едко.

Взгляд мой упал на ажурный дачный столик. На нем лежала книга. Та самая. Серая, немного потрепанная. Которую Букинист увлеченно читал перед моим появлением.

— Интересное чтиво? — кивнул я на книгу.

— Забавно. И местами весьма поучительно… Позвольте полюбопытствовать, как вы меня нашли?

— Мне просто повезло.

— И как же я не заметил наблюдение.

— А вам не повезло.

— Это как сказать, — протянул Букинист, присаживаясь за столик и приглашая меня занять дачное кресло из прутьев, с подушкой вместо сиденья. — Везение — штука относительная.

— Сдаваться будете добровольно? — скучающе спросил я, иронично оглядывая моего противника. — Или со стрельбой?

— Кому сдаваться? — Букинист иронично улыбнулся и вытащил из кармана руку с пистолетом, положил оружие на стол, накрыв ладонью. — Беглому контрразведчику? Ваши уголовники говорят в таких случаях — не берите на понт.

Он в курсе, что я в розыске. Глубоко они корни пустили.