Книга Космические мусорщики, страница 2 – A. Чемерис

Достаточно было одного взгляда на Бориса, чтобы верно угадать его хобби: шахматы, Звездные войны, Толкин... Один из немногих в Международном космическом центре, Борис считал Нину гением. Она заразила его своей мечтой.

На панели управления мигало:

СБОР ДАННЫХ ДЛЯ ОТЧЁТА... ОТПРАВКА ОТЧЁТА…

Нина приложила палец к сенсору. Система считала отпечаток, и уведомления исчезли.

— Иногда у меня возникает чувство, – сказал Борис, – будто мы боги.

— М-м?

— Посмотри на неё, – он кивнул на Землю в окне.

Нина и Борис находились не в центральном модуле, а в кольцевом, поэтому Земля то пропадала из их поля зрения, то появлялась снова.

— Там миллиарды людей. Кто-то едет на работу. Кто-то ругается. Кто-то влюбляется. Кто-то умирает. А мы просто смотрим на них с неба.

Он усмехнулся.

— Некоторые ведь до сих пор верят, что за ними наблюдают высшие силы.

Нина попыталась пошутить:

— А наблюдает Борис в очках.

— Именно, – он ткнул себя пальцем в грудь. – И не просто какой-то Борис, а космический мусорщик.

Уголок её губ едва заметно дрогнул.

Корабль тихо гудел. Где-то глубоко внутри работали двигатели коррекции. Система стабилизации едва слышно вибрировала под полом.

— Есть хочешь? – спросила Нина.

Борис оживился.

— Умираю.

— Умираешь?!.. – удивленно переспросила собеседница.

Нина всегда все понимала буквально, но ее коллеги к этому давно привыкли.

— От голода, – пояснил Борис. – Метафорически. Сегодня у нас на ужин картонные бутерброды повышенной мерзости…

Нина покачала головой.

— Где Рафаэль?

— Сегодня он чинил лифт между шлюзами. Закончил минут двадцать назад.

— И?

Борис тяжело вздохнул.

— Теперь занимается... своим делом.

— Каким делом?

— Ну, этим. Соцсетями. Видео. Постами. Хэштегами. Спасением человечества через лайки.

Нина нахмурилась.

— А.

— Да, – Борис поправил очки. – Боюсь, скоро заставит нас записывать обращения к подписчикам…

* * *

В жилом отсеке «Надежды» пахло пластиком, нагретыми проводами, кофе. Переработанный воздух был спертым и тяжелым, горячим.

Плохо освещенный коридор вел в каюту. Там едва хватало места для трёх коек.

Рафаэль был самым молодым членом экипажа. Черные кудрявые волосы, сильно отросшие за восемьдесят дней в космосе, делали его похожим на пуделя. Обычно он перемещался по кораблю быстро, тряся головой, что усиливало его сходство с огромной радостной собакой.

Рафаэль лежал на самой верхней койке, закинув ногу на ногу. Свет экрана планшета отражался на его лице.

На видео, которое Рафаэль загружал в интернет, тонкая сверкающая сеть раскрывалась в космосе серебристым облаком. Она быстро охватывала огромную массу дрейфующих в космосе обломков. Затем начинала стремительно стягиваться, превращая хаотичное мусорное скопление в плотный шар.

Рафаэль задумчиво пожевал губу и начал диктовать текст, одновременно набирая его:

— Сегодняшний улов – около двадцати пяти тысяч фрагментов космического мусора. Всё сожжено в атмосфере Земли. Космос стал чище, но впереди ещё долгий путь.

Рафаэль перечитал написанное и поморщился. Стер слово «долгий». Написал – «очень долгий».

— Нет, слишком драматично… – решил он, вернув первый вариант.

Ткнул – «Опубликовать»…

На несколько секунд Рафаэль замер, глядя на экран в тупом ожидании, но ничего не произошло. Не было ни лайков, ни комментариев...