Онлайн книга «Сжигая мосты. Развод»
|
— Много вы понимаете, – бурчу, отворачиваясь к окну. Где-то внизу простирается ярко-синее пятно моря, кудрявые кроны деревьев, песчано-гранитные хребты гор. Любуюсь пейзажем, не обращая на Мишу никакого внимания… Почему мне стыдно сказать прямо о грядущем разводе? Я же не виновата ни в чем… Почему в моем сознании отпечатался дурацкий стереотип? Разводиться – плохо, быть одинокой – плохо… Хорошо ведь? Очень хорошо. Быть самостоятельной, принимать решения, нести ответственность за себя. Сказка, а не жизнь. Телефон, покоящийся на коленках, вздрагивает. Снова Георгий… Неужели, так быстро узнал, что половина дома моя? И квартиру, которую он купил для Вадика, я оформила на себя. Для сохранности имущества, а вовсе не для собственной выгоды. Не хочу, чтобы какая-то Анфиска отбирала жилье моего ребенка. «Немедленно возвращайся домой, сучка! Сын голодный и грязный, а ты где-то шляешься, сволочь! Я отозвал доверенность, смысла нет в твоем побеге». Снова новый номер… Каждый день он будет их менять? Смартфон предательски дрожит в моих руках, горло саднит от подступающих слез. Оскорбления Георгия становятся с каждым разом все изощреннее… — Дай сюда, – Миша выхватывает из моих рук телефон. Небрежно смотрит на экран, а потом вытаскивает аккумулятор и добирается до симкарты. Остервенело вытаскивает ее и бросает в окно. — Паспорт с собой? Киваю, смаргивая слезы. — Купим новую симкарту. Номер никому не давай – только близким. Глава 6 Глава 6. Михаил. — Держи, – протягиваю Божене пачку влажных салфеток. – Не реви. — А я не реву. Вам кажется. И… Не лезьте не в свое дело, Миша, – фыркает она. Мое дело, девочка… Все, что происходит рядом – мое дело… Я не мог не проверить, кто поселился рядом. Боялся, что по мою душу приехали… Архангельский ведь мог слить журналистам, где я… Или кто-то другой из конкурентов… Никто не знал, где я сейчас живу. Но и в розыске я не был. Такие вот дела… Нет человека, но он жив и здоров… Просто так вышло. Так, наверное, надо… Она приехала ночью. Щебетала что-то, договаривалась с таксистом, бродила по двору. Сердце предательски сжалось, предчувствуя беду… Тогда я был уверен, что Божена – журналистка из желтой газетенки. — Артем, добавь меня в программу, – приказал я своему айтишнику. — Может, вернешься, Миша? Хватит уже отсиживаться, кормить конкурентов сплетнями и терпеть убытки. — Вернусь. Но позже… Кажется, Архангельский выяснил, где я. — Никто не знает. Никто… У тебя даже сотовая связь через защищенный канал. Хватит хуйней страдать, Миша! — Ты добавишь меня или нет? — Я могу сам ее пробить, делов-то… — Я сам. Вот она, рядом… В трехстах метрах от меня. Два устройства – айфон старой модели и планшет. Я пробил номер ее телефона, по нему имя… Метлицкая Божена Викторовна, тридцать три года… Замужем, оформлена опека над десятилетним пацаном… Не сын, значит. Муж – Метлицкий Георгий Иванович – владелец адвокатской конторы. Поискам мешали помехи – ей постоянно кто-то писал… «Дрянь, гадина, сука»… Да это муж собственной персоной. Унижал, оскорблял, травил… Упражнялся в словоблудии, мудак… Угрожал отозвать доверенность. Я не понимал, как она тут оказалась? Вскрыл сервер с ее поисковыми запросами. А там… Смех один, да и только… «Я боюсь мышей, что делать?» |