Книга Канцлер-дракон. Её тёмный защитник, страница 31 – Рина Мадьяр

Стараюсь слушать о чём говорят вокруг и как можно меньше смотреть на Дэйнара или Варрада. И уж тем более даже не думать в сторону императора.

— Достопочтенные гости, — раздаётся голос Императора. Разговоры мгновенно стихают. — Сегодня среди нас присутствует особа, чей визит, надеюсь, будет полезен для нашего общего понимания. Принцесса Мистрея Анрих.

Все взгляды снова прилипают ко мне. Я кладу ложку, руки прячу под стол, чтобы скрыть дрожь.

— Побеждённые часто обладают уникальным опытом. Принцесса прибыла к нам как почётная гостья и я надеюсь мы сумеем извлечь из её пребывания пользу.

— Ваше Величество слишком добр, — слышу я свой собственный голос, звучащий странно чётко в тишине зала. — Опыт побеждённых чаще всего это опыт ошибок. Надеюсь, мои смогут послужить предостережением, чтобы их не повторили другие.

Лёгкий, одобрительный гул пробегает по столу. Император смотрит на меня пристально, а я прилагаю все усилия, чтобы не отвести от него взгляда в сторону Дэйнара.

— Скромность, — замечает он, — тоже редкая добродетель среди властителей. Будем надеяться, продуктивная.

Ужин продолжается. Ко мне не обращаются напрямую. Но я чувствую, как меня изучают. Как оценивают каждое движение, каждый глоток воды. Я стараюсь есть изящно, по памяти Мистреи, но не знаю, удаётся ли это.

Моё внимание переключает голос с другой стороны стола. Молодой, надменный аристократ обращается к Варраду:

— Капитан, а правда ли, что в горах Анрих до сих пор скрываются целые кланы, поклоняющиеся старым каменным идолам? Говорят, они умеют вызывать туманы, чтобы скрыть свои тропы.

Варрад откладывает нож, его бархатный голос льётся легко:

— Суеверия и страхи, маркиз. Остатки дикости, которые исчезнут с прокладкой дорог и магических каналов связи. Хотя… — он бросает взгляд на меня, — …местные легенды иногда содержат зерно истины об особенностях местности и тех, кто на ней живёт.

Я делаю глоток воды, чтобы выиграть секунду. Вода холодная, как лёд. Потом поднимаю глаза, встречаюсь сначала с ожидающим взглядом молодого маркиза, а затем с полуулыбкой Варрада.

— Горы — не книги, маркиз, — начинаю я, и голос, к моему удивлению, звучит ровно. — Они не рассказывают историй. Они их создают. Туман, о котором вы говорите, местные называют «Дыханием Спящего Гиганта». По легенде, это стон древнего духа гор, когда его покой нарушают. — Я вижу, как у нескольких человек брови поползли вверх. Хорошо. Пусть думают, что я ведусь на провокацию, что начинаю пересказывать сказки. — Но мои скромные наблюдения, когда я была ребёнком и сопровождала картографов, — продолжаю я, слегка меняя тон на более сухой, академичный, — сводились к тому, что эти туманы чаще всего поднимаются над определёнными ущельями с горячими источниками. Там, где пар от воды встречается с холодным воздухом с вершин. «Дыхание Гиганта» оказалось вполне объяснимым явлением. Хотя, конечно, — добавляю я с лёгкой, почти незаметной улыбкой, — поэтичное название куда интереснее сухих отчётов геологов.

Я бросаю быстрый взгляд на Дэйнара. Он не смотрит на меня. Его взгляд прикован к бокалу с вином, который он медленно вращает в пальцах. Но уголок его рта… кажется, дёрнулся. На сантиметр. Или мне показалось?

Севовласый военный рядом с ним хмыкает.